O Patrão Nosso De Cada Dia

Abismo sobre o tratado dos sentidos.

2011-03-02T18:30:00.000-08:00

É?
E?
Ein?

Ô!
Ó!
Óun!

A
ás.

Ass. Marcos.

Tratado sobre os abismos do sentido.

2011-03-02T18:05:00.000-08:00

Sim era sim?
Não era não.

Ah!

2010-12-09T04:49:00.000-08:00

Fiquei tão triste quando percebi
que o blog que por anos esteve aqui
to mais nem aí.

Aspiração.

2010-07-26T07:51:00.000-07:00

As piração
é vida loka:
sexo sem bejo na boca
e droga sem prescrição.

Panaceia.

2010-07-09T11:25:00.000-07:00

Coração mordaz,
algoz das próprias veias,
que caminhos procura?
que trajetos receia?

Livres buscaremos,
iludidos, transtornados:
regra ou exceção,
cativeiro ou altaneira?

Os olhos vêem tudo com malícia.
Os amores embebidos com primícias.
A epiderme, os arrepios,
sensações jorrando como altas cachoeiras.

Salvam a lucidez,
experimentam comedidos a loucura,
amnésias, cegueiras,
esquecem de doenças,
terríveis e sem cura,
doces amarguras,
tristezas infinitas,
em tensão,
deixam a existência mais bonita,
mas que sejam poucas,
que o desejo de sofrer não se repita,
que intimidades vergonhosas,
como velhas rosas,
caiam na poeira...

Os anos se passaram:
vidas tão ligeiras,
vividas, rasteiras,
nos bares, nas missas
e nas feiras.

A fruição artística vive o apogeu!
Delírios poéticos em seu ápice!
No cume, músicos flauteiam,
enquanto belas moças,
indiferentes,
veraneiam.

O operário padrão,
grita ao patrão:
sem mais humilhação!
e o burguês calado,
não diz nem sim nem não.

E os rapazes obesos,
da sala de informática,
vidrados em jogos violentos,
não entendem as peças performáticas.

A atriz atua,
em pele, seminua,
e seu par faminto,
come sua carne crua.

Casais apaixonados namoram sob a lua.
Almas que se dizem minhas quase suas,
e o momento licencioso do pós-beijo
em duras atitudes fica aleijo.

Panaceia,cornucópia,
sovinice incontrolada,
palavras proferidas
por rima ou por nada?

Soluço aflito,
soluço, quase um grito:
soluço como moça desvairada...

Que dizem os filósofos?
Que bobagens, que besteiras?
Necessárias e vitais asneiras...

Igualmente,
o poeta satisfaz,
e os versos que nos trazem paz,
signo por signo,
breve a insanidade liquefaz.

Mas que sutil descarrego,
que elegante xingamento!
Que jeito de sofrer mais estupendo!

Em certos desabafos me arrependo,
mas nunca, ou quase nunca, escrevendo.

E as letras que não param,
esperando o derradeiro,
absolutas, fazem e refazem,
inventam prisões, miragens,
aliviam - por instantes aliviam! -
o peito que resiste sem rodeios,
aos tropeços, aos sofreios,
aos ditames da miséria, ao devaneio,
aos mamilos dum adulterado seio...

Coisa séria.

2010-07-08T11:49:00.000-07:00

Faço uma análise
qualitativa
da minha escrita.

Quanta vantagem!
Ser sujeito
objeto
e crítico
do próprio estudo.

Mas a metapoesia
- andei desinformado -
já é coisa ultrapassada.
Nova teoria:
o paradigma agora
é voltar atrás...

Algum erudito falou demais.

Era tudo uma mentira:
pra ser doutor,
o populacho é incapaz.

O pé sujo da letra.

2010-06-27T05:36:00.000-07:00

Depois de pedir
implorar
tremer os dedos por trocados,
a gente joga
moedinha
5 cents
com receio
e observa
as unhas sujas
e a calça,
com pingos de tinta,
manchas de barro,
uma garganta encoberta
por barbas duras
de catarro,
e escuta:
vá com deus!
vou tranquilo,
e o coitado?

Vai ver,
está assim
por deixar que deus
se vá com outros,
por outros lados.

Resignação.

2010-05-27T20:25:00.000-07:00

O universo conspira, transpira, respira...
existencialismos, existências paralelas,
portas, chaves e janelas.

Antropofagia, temor e tremor,
o consolo e a angústia, a dor,
o sentimento do mundo:
amor?

Esperas, encontros,
verdades, fragilidades,
tantas questões...

Poéticas do absurdo,
crenças, credo, fé,
tudo aquilo que não é,
hermenêutica da razão sensível.

Sensível?
Não mais que o corpo,
carne que faz verbo,
no Ser, no Nada,
no ser que expia,
sacrifício,
nas agruras da vivência,
exercendo nosso ofício.

Degelo.

2010-05-21T11:52:00.000-07:00

Lápis ou teclado,
as palavras, as escravas,
as letras, todas juntas,
ao meu bel-prazer,
contando o que foi
o que não foi
o que poderia ter sido...
Mas tão insossas,
tão largadas,
tão paradas
(tão palavras)
que inevitavelmente
deixam de colorir
o movimento
que se faz
e o fazer
é desfazer...
Os corpos,
rumando à areia,
ao mar, desmanchando no ar,
deixando se levar,
voam,
mas voam com lágrimas nos olhos,
pois o vento,
o sentir o vento nas alturas,
é tão frio, tão gélido
que congela,
e congelado
mudo, paralítico,
viram gelo as pobres lágrimas,
não caem,
não escorrem,
não somem,
ficam assim;
pedrinhas de tristeza
esperando o degelo...

Imagem.

2010-04-29T19:20:00.001-07:00

Copos e mensagens,
desculpas, bobagens,
pra que mais do que imagens?

A Mesa.

2010-04-18T16:32:00.000-07:00

Olhos que fitam,
sentidos alterados,
eu e você,
frente a frente,
frágeis, parados.

E meus dedos que resvalam,
tocam sem querer sua estrutura,
e você, lisa, forte e escura,
diz calada: seus toques não me abalam.

Certamente, o amor se faz diferente,
e as palavras que ele sente,
sem distinção, da mais nobre
à mais estúpida,
deixam poucas ou talvez nenhuma dúvida.

E eu aqui sentado,
somente observando,
de sua beleza eterna desfrutando,
ó mesa que sofre, mesa que segura,
se a vida pra você é sempre dura,
eu a admiro, com a sinceridade mais pura.

Acontece.

2010-04-13T19:46:00.000-07:00

Queria demonstrar o inexprimível
e, por meio de fórmulas gerais
provar, passo a passo, a sensação.

Mas a vida não reserva exatidão
pras coisas que vivem no coração,
fatalmente oscilam, vacilantes que são.

O poeta, ganhou sua arma há muito tempo:
as palavras são seu único alimento,
e tentando demonstrar seu sentimento
canta as dores, se exorciza junto ao vento.

Ai de mim! Que nada construí...
Em tudo o mais, apenas vi e parti.

Mas em tua vista, sempre deslumbrante,
perco-me, torno-me insconstante,
e se os versos falham nesta hora,
- Ai de mim novamente! -
junto minhas coisas e vou embora,
me conformo em tê-la apenas na memória.

Pois a arma de que o poeta dispõe
se não mata, ao menos estremece,
e se a paixão arrefece,
deixa pra lá, esquece.
É coisa que acontece...

2010-04-06T19:17:00.005-07:00

Você que está começando a ler estas linhas talvez tenha lido também as poesias abaixo. Se não leu é provável que ainda lerá. Aqueles que as leram antes deste recado podem ter pensado com todo o direito: que coisa mais sem graça. Concordo com você meu caro leitor. Eu queria escrever, mas não saiu nada interessante. Talvez minha perturbação tenha sido tanta que nem mesmo a literatura pôde me ajudar. Não não, ela me ajudou, sejamos justos. Por isso estou aqui, num sábado à noite em frente a um computador, com intensas dores nas costas de tanto ficar sentado em uma cadeira desconfortável, quando podia estar tomando uma gelada. De qualquer forma, na condição de dono deste blog e guru literário de alguns - perdoem minha pretensão, apenas faço uma menção indireta a um leitor muito estimado -, tenho toda a razão em desabafar aqui, e de jogar minhas porcarias também. Tem muita gente que acredita que os blogs sejam um diário. E que diário é coisa de gente estúpida ou insegura. De certa forma este espaço é mesmo um diário. Mas é também um espaço de compreensão. Uma forma de compartilhar meu mundo com alguns poucos que me são de importância. E para que serve compartilhar meu mundo? O que interessa a um internauta qualquer saber de minhas tolices? Sei lá, tenho a sensação de que serve pra alguma coisa que não sei definir. De qualquer maneira, é um meio de tornar meus próximos ainda mais próximos. E de que serve ter sujeitos próximos de mim? Acho que é pra se sentir mais seguro. Voltamos ao problema da insegurança. Mas não quero falar disso. Eu comecei esse texto só para justificar minhas poesias pouco inspiradas de há pouco. Agora fiquei sem jeito de por um ponto final, parece que estou devendo algo a você, que gastou tempo lendo até aqui. Que merda, estou com vergonha.

Coisa chata.

2010-04-06T19:17:00.004-07:00

Que merda,
essas dor na perna
são pracabá.

A poesia mais linda.

2010-04-06T19:17:00.003-07:00

Linha por linha,
a cabeça orienta:
Faz a poesia mais linda!

Verso após verso,
cai a primavera,
e o pensamento espera,
pelo momento certo.

Letras e sílabas,
alerto-as com fúria:
não sustentem minha penúria!

Mas eu tava afim de um diferente,
darei a mim mesmo um presente:
um final todo feito sem rima
estrangando tudo
só porque eu quero.

Versos de sangue.

2010-04-06T19:17:00.002-07:00

Quando me abro,
desvendo meu mistério,
a quem quer ouvir,
pra quem me leva a sério.

Faço um amigo,
um amor oculto,
e quando o texto já é lido,
meu indivíduo sepulto.

É que é tão complicado,
guardar tudo calado,
e ver sempre ao seu lado
um pedaço de si.

Espinho, buraco, versos de sangue
viver é jogar, é passatempo incerto
e quando o sangue dos versos esteja estanque
a morte sorrirá te querendo mais perto.

Medos meus.

2010-04-06T19:17:00.001-07:00

Quem é você,
que você faz no mundo?
E todos os dias, segundo a segundo?
Você e eu
dizendo não se renda...
Ainda nos resta talvez uma lenda.

Quem são aqueles,
que nós não temos acesso?
Que paralisam os seus universos
em qualquer folha, em qualquer impresso?
Tento sorrir, mas não consigo, confesso.

Chamando Deus, com sentimento profundo.
E nas rotinas com qualquer assunto,
fingindo que a vida quer nos levar junto,
e que se importa com os medos meus...

Do dia em que virei uma galinha.

2010-04-06T19:17:00.000-07:00

Sabe quando do nada você esquece o que é viver? Pois é, coisa estranha... meio macabra, meio espiritual. Você quer pensar em qualquer coisa, e tudo paralisa. Mas e como você sabe que não está pensando? Mais estranho ainda. Parece efeito de algum entorpecente poderoso. Parece algo que não existe. Mas então nem parece. Se não existe... mas então o que que é? Nem precisa ser. Mas falar - ou melhor, escrever - do que não é parece coisa de quem não quer ser. Eu até quero, mas às vezes não sou. É uma coisa estranha, parece um sei lá. Aqueles sei lá's bem nada a ver. Nada que outro alguém não sinta. Mas como faz para sentir algo que não se sente? É um contra-sentimento paralisante, que traga todos os sentidos. É imperceptível. Mas acho que encontrei uma brecha. Eu senti, e estou falando disso. Escrevendo. Será que ainda é a mesma coisa?

Temporal.

2010-03-23T06:23:00.000-07:00

Tempo de mutação
tempo de buscar mudança
mas todo tempo
é tempo que muda?
Muda com o tempo
que o tempo não perdoa
enruga, embranquece
despenca, fenece.

Mas e o tempo
arbitrário
que nos muda
sem perguntas?
É indiferente,
todo mundo sente
e percebe ele passar...

São ponteiros
são enigmas
são pedaços de mistério
que se vão sem nos levar.

Passa tempo!
Passa! Esse instante já morreu.
Passa! Passa que meu momento se perdeu...
Muda tempo,
me muda,
faz o fardo de tua existência
encontrar-me na essência
e chamar-me ao porvir...

Ainda há tempo?
Ainda é,
ainda foi,
ainda vai.
Ainda há ou já se foi?
Embaixo da mesa,
no portão,
na escada,
em minha mão.

Controlo-te
ou me controla?
Há controle?

Passam-se as horas...

Mais dois minutos
e termino meu poema.
Mas o tempo que leva
não está nos relógios
sinos, despertar...

O tempo que levei
- Deus, como bem o sei! -
não foi dia, não foi mês.
Foi um ente, uma vida,
com todas as suas feridas,
em toda sua amplidão.

O tempo que levei,
- Oh céus! Como era distante! -
foi suplício, foi sofrimento.
É o tempo que não mede,
foi o tempo que demora
pra chegar onde não sei...

Entre.

2010-03-20T17:46:00.001-07:00

Um não sei o que
que não sabe ser
um ser que é ser sem ser
um estar fugidio, estático movimento.

Um pedaço do todo que é tudo
um tudo de algo que é nada
uma flecha, uma espada
uma arma que vive desarmada.

Uma fé que é cega, mas que vê
uma visão que a vista não quer ver
um valor, uma troca, uma sensação
uma mão na minha que diz não.

São três pontos, são vogais
são i's, são ais
são gemidos, são calafrios
são estranhas companheiras das paixões.

É estar fora, e você dentro
é uma fome que também é alimento
é uma coisa assim, que é diferente,
é uma espera pela porta que diz entre.

Jamais.

2010-03-20T15:44:00.000-07:00

Flashs
esquecimentos
um quebra cabeças de esperança
pois tudo tinha um fim
tudo tinha que ser assim
e não questionamos
nossas dúvidas, incertezas
jogamos na lata do lixo
e observamos a lua
parte dela
tão bela!
indo
engolida pela noite
neblina
chuviscos
corremos os mesmos riscos
mas e daí?
fique aqui
fico aqui
tudo em preto e branco
é tanto
é quanto?
inquietação de santo
eu canto
eu comemoro
chego em casa e choro
você sabe onde moro?
você me conhece?
sabe qual a minha espécie?
mas e isso faz diferença
faz mudar minha presença?
deixe meu medo
deixe meu esconderijo
deixa eu ficar assim no ar...
Todo lugar
todo suspiro
sempre quando respiro
é desse jeito
aceito
um labirinto
um porre de absinto
se sentisse o que sinto
um terço, um quinto
conheceria o outro lado
e aí viria seu castigo
tomar cuidado
evitar o perigo
mas esse lado escuro
eu guardo doutro lado do muro
quem sabe eu seja burro
mas e quanta vida
já passou
e eu não pude apreender
talvez agora
eu consiga aprender
mas é tão difícil!
não sou eu
simplesmente acontece
e nada impede
que o infinito se manifeste
talvez seja apenas um teste
talvez seja algo que eu deva superar
resta-me apenas esperar?
Mas perco tempo!
Eu paro, me sento
tudo passa lento
enquanto observo
torno-me seu servo
e continua tudo tão lerdo...
Anda a passo de formiga
se souber porque me diga
eu morro
eu sinto pelo corpo
derretimento
a pele escamando
os olhos fechando
a mente tentando
sem conseguir...
mas tenta
ainda pensa
engole tudo e condensa
numa idéia infeliz
num pedaço de espírito
que voa junto de um grito
e se vai para além mar.
Basta apenas amar?
Qualquer coisa basta?
Eu, você, diferentes castas
e mesmo assim isso se alastra
como uma praga
se tiver veneno traga
um cigarro me traga
um pensamento se apaga
um pedaço de mim que nada paga
uma cabeça que ninguém afaga
nada! não sinto nada!
sem amor, sem mulher amada
sem conto de fadas
sem aventura
sem ventura
sem cura
sem juras
restam agruras
desgostos
esgotos
sonhos rotos
seu rosto
meu rosto
um espelho quebrado
pedaços espalhados
cortando pés
abalando fés
tudo que és
sem mais
diz sombrio:
jamais.

Diálogo.

2010-03-18T11:21:00.000-07:00

Um mar que seca
ou um rio que tropeça
é a contradição
que mora aqui...
Mas se para sem freios
deve haver um meio
de contornar
qualquer receio.

É um paradoxo
é um padre ortodoxo
ensinando o alcorão.

É quase bizarro
é limpeza com barro
é saúde com catarro
é marasmo e ebulição.

É um salto no chão
é a vida sem coração
é deveras interessante,
é como um livro sendo lido na estante...

Dias assim.

2010-02-19T13:20:00.000-08:00

Dia assim,
dia mais ou menos.
Dia daqueles em que vê ele passar.
Contempla-o,
o deixa solitário,
faz ele acabar.
Dia sem graça
dia ruim para escrever.
E, contudo, escrevo,
numa tentativa de o preencher.
Preencho?
Talvez tenha nenhum espaço em branco
é apenas um dia manco
que se arrasta sem querer.
Um dia bonito, cheio de vida.
Mas aqui dentro
bem no fundo do meu peito
este é dia cinzento
é subversão do tempo.
Mas assim
assim tão incompreendido
tão confuso
tão contraditório
como poderia esta forma
ser outra que não esta?
Eu falo, eu não digo
eu aceito o perigo
de não fazer compreender.
Entendem tudo errado.
Será mesmo?
Qual é o certo?
Como num verso sem fim
a vida é assim
sem sentido estrito
restrito
comportado.
Dia de fevereiro,
pós-carnaval.
Uma melancolia está a solta
hora ou outra me assalta
faço nada, faço render.
Mas quase chega a noite
começa a escurecer
e aí é fim de outro ciclo
é redenção
é nova chance.
Depois das oito vou com tudo
vou sem amarras
vou ser verão.
Mas e quando acaba a noite?
Talvez eu ligue
talvez nem ligue
talvez eu queira solidão.
E quando a solidão machuca?
Começa novamente minha luta
recomeço a escrever
versos forçados
sem sal
sem ritmo
sem profundidade.
Pergunta agora -
Porque faz isso? -
e eu digo,
porque não?
Escrever é assim
as vezes funciona
as vezes não
mas o alívio
o suspiro que há no fim
vale o esforço
vale o expor
vale quanto for.
Porque a vida,
a vida é assim
ri de você e de mim
e o jeito é ir improvisando
escutando ou proseando
até envelhecer.
Olha que coisa estranha:
medimos hora, minuto
mas como mede uma coisa dessas
que não existe, ninguém vê?
Faz parte de nossa ilusão
de que o homem é o escolhido
e dentro dessa visão
estes dias estão contidos
dias que parecem castigo
dias assim, dias sem graça
dias que o tempo não passa
dias em que viver
uma brincadeira deixa de ser
e a gente olha pela janela
e pensa: como a vida é bela
que mais podem me oferecer?
Mas o belo ainda é pouco
queremos também o tortuoso
o feio, o ridículo
pra que existam estes versos
sem sal, sem ritmo
versos sem querer.
E se a vida se torna plena,
- Ah! Valeria mesmo a pena? -
eu deixaria de escrever.

Ninguém.

2010-02-07T08:44:00.000-08:00

Ninguém sentiu teu espasmo, tua abstração
ninguém sentiu tua ardente emoção
ninguém sentiu tuas saudades, tuas nostalgias
ninguém a viu deitada ao chão.

Ninguém observou tuas angústias
e com leve e terno toque, afagou seu coração.

Ninguém te viu em prantos
e, com palavras e gestos brandos,
exerceu sincera compaixão.

Ninguém pôde entrar em seu sorriso
e de lá dentro declamar a poesia
que guardavas em algum momento
e que, todavia, se passou em solidão.

Ninguém sentiu tua nobreza
teu espírito em todo o vigor
ninguém tocou-lhe afetuoso
e o que tão difícil fora
ninguém soube o quão.

Ninguém quis estar presente
quando o presente era asqueroso
e o futuro, e o passado
ausentes que sempre são.

Ninguém deu-lhe nova chance
ninguém roubou tua tristeza
e quando sozinho, teve certeza,
tudo e todos tão fora de alcance.

Ninguém sentiu teu sentimento
não sentiu nem sentirão
pois a vida, tão plena, tão solene
não partilhou seu sentimento
nem mesmo ao próprio irmão.

Ninguém soube o que passou
quando pequeno e cheio de esperança
outro alguém em meio à dança
negou seus braços, lhe disse não.

Ninguém lhe deu o afago que precisava
quando tudo ao redor significava nada
quando a vida passeava calada
e no sofrimento encontrava sua morada.

Ninguém lhe viu quando brotou a poesia
quando a existência lhe parecia tão vazia
mas alguém, um alguém tão bem escondido
lhe disse: não desista, ponha-se a escrever!
comece por aqui e guiarei as tuas mãos.

Devir.

2010-01-20T08:44:00.000-08:00

Horizontes que se cruzam
se intercalam
se fundem.
Horizontes...

Futuros
próximos ou distantes
mais seguros
mais felizes
onde se encontram?

Se só o que existe é aqui e agora
passado e presente
o que virá? veremos?
certamente há de vir
devir.

Um momento
instantes, eternos instantes
amores estanques
palavras, signos
oxímoros.

Viver é cair
morrer é parar
paramos?
caímos...

Impossível segurar
se agarrar
outros destinos buscar
somos destinados à queda.

Pergunta-me se acredito em destino,
talvez sim, determino
mas minha sina,
o caminho que a vida me ensina:
é somente o palpitar.

Pulsa,
por vezes causa repulsa
mas aí, sinto a flor
com pétala avulsa
que mesmo sozinha
continua a perfumar...

Aspiração.

2010-01-13T07:38:00.000-08:00

Tal qual fogo que se alastra
e como a chama que incendeia
meu coração, sozinho passeia
de tudo, de todos, se afasta.

Se aventura, brinca de guerreiro
ataca sereno, combate augusto
espanta-se, e em meio ao susto
entrega-se ao grande feiticeiro.

Mas continua solitário,
faz das veias devotas escudeiras
esconde-se por trás de fronteiras
que protegem sua frágil ambição.

Seu nobre desejo, veemente
é trazer em si toda essa gente
que, com peso maior que o mundo,
em suicídio programado, explodiriam
lado a lado, finalmente juntos.

De novo haha

2009-12-08T06:49:00.000-08:00

Entre em contato com a Cidadela pelo email contos@cidadelaeditorial.com.br, informe meu código "amigos dois" e adquira com desconto o livro de contos com a minha participação...

Coletânea de contos e poesia.

2009-12-03T03:42:00.000-08:00

Olá. Algumas poesias minhas e dois contos que escrevi com o Pocai foram publicados em duas coletâneas, uma de poesias e outra de contos. Os livros estão em torno de 23 reais, mas quem tiver interesse em adquirir e informar na compra o código "Amigos dois" ganha 10% de desconto. Quem não quiser ler podia comprar e dar de presente de natal pra vó, eu ia ficar feliz... Enfim, é isso, beijos!

http://www.cidadelaeditorial.com.br/index_arquivos/Page1575.htm

Quando você se for.

2009-12-01T16:47:00.000-08:00

Para crises de humor
se utilize de amor
para ao branco dar cor
para tantas mazelas
existe o amor
para desencantos encantados
para corpos que se chamam
se encontram lado a lado
esperam sentados
alcançam, talvez, o amor
para homens de força bruta
gente que vive da labuta
aquele que tudo escuta
que continua na luta
sentem o amor?
mentiras
devaneios
paradigmas, verdades
utopias e vaidades
mesquinharias
idades
combate-se tudo com o amor
geram estouros no peito
a química de duas substâncias
é massa, massa dotada de vida
amores que vivem no escuro
perde-se com amor
ama-se com amor
chora amor, com amor
esvazia sua dor
amor;
quem fica aqui quando você se for?

Exegese.

2009-11-27T02:56:00.000-08:00

Constelações habitam em meu peito
sentimentos escorrem
por orifícios inocentes
destruindo tudo aquilo
que um dia dei por certo.

Que fantasmas se escondem
em um canto aqui por perto?

Ah! Se pudesse me expressar
se pudesse lhe contar
o que guardo com apreço
transmitir meus pensamentos
lamentos, sofrimentos
compartilhar decepções
alegrias, frustrações
se pudesse tudo isso
que seria de nós...

Ah! Se pudesse contar tudo!
Mas há erro na comunicação
faço mil rodeios
guardo ainda receios
vivo em contradição.

Alguém não vive?

Eu comunico,
e que cada um entenda
com o bem que lhe fizer:
descrevo minha alma
discorro sobre meu ser
ponho todos os sentidos
em uma única
e solitária

palavra.

Da utilidade das coisas.

2009-10-21T07:12:00.000-07:00

Nossos membros,
pernas, braços
pés e mãos,
frágeis como aço.
Mas aço não é frágil!
E a saliva espessa
nossas dores de cabeça
olhos que lacrimejam sem saber...
Nosso sentimento vago
nossos sentidos alienados.
Mas alienação não sente!
E nossa linguagem?
e essas mentiras
essas verdades
essas filosofagens?
Língua não é certeza
certeza não é verdade!
Mas e o nosso medo?
Medo de conhecer?
Sim, medo de conhecer.
Há sempre uma saída
outras tantas alternativas:
consome teu medo de conhecer
conhecendo a coragem.

Se tuas frases loucas não são cabíveis
empurra, força esta engrenagem
passa, de um em um, a brincadeira da vida
um telefone sem fio se narrativas
e conquista teu lugar no espaço
conquista teu tempo, tua imagem
conquista teu direito de ter horas
e dar minutos, conhecer infinitos
pega pra si aquilo que está oculto
assegura teu direito de ter vida
de escrever poesia, de contar suas nostalgias
toma pra ti, toma porque merece
rouba daquele que tem castelos
uma pequena carruagem
cria um roubo simbólico
faz justiça.

É justo e necessário
é justiça para quem?
São tuas as necessidades!
Mas não se envergonha
se necessita, toma para si
mas se fala em justiça,
pensa na justiça
que você, no dia a dia
simplesmente deixa existir.

É tão natural
mas natural sem natureza
e que ponto, e que pingo,
que porra de idéia, bit
ondas de televisão,
não são parte dessa tal de natureza?
Ou tudo se criou de um lugar escuro
que eu não pude, ninguém pôde,
abrir os olhos e enxergar?

Se foi assim, mostra-me onde esse lugar fica
que desta caixa preta, repleta de surpresas
troco - por certo -
minha vida por um par de asas
e sem chorar o adeus
vou-me embora a voar.

Mas e o medo de cair?
É outra face do medo de aprender:
aprende a suprimir o temeroso.
Aprende e voa, queima tuas asas no ar.

Poema de tua ausência.

2009-09-24T18:58:00.000-07:00

Se a gélida mão que é o sopro de teus ventos
em sentidos viciados traz o êxtase do gozo
o sóbrio choro, que é matéria do lamento
é escasso em tuas púpilas de ácido sulfuroso

Se já não mais contempla o divino, o maravilhoso
e o rochedo em tua frente não é feito de cimento
junta o pó que esvai sombrio de concreto tosco
e levanta teu castelo superior ao sofrimento

Teus pés que já cansados trilham círculos constantes
e resvalam vez ou outra nos umbrais do sorvedouro
bolhas de fraqueza se espalham corpo inteiro
porque já não tem mais força para usos desordeiros

Se os grãos que orientam, por ti não foram jogados
e o caminho de tua casa já é pálido e nublado
pede ajuda para aqueles que cruzam o teu caminho
mas distingue quem é lobo de quem é manso cordeiro

Expia enquanto pode, vê tudo e pode partir
mas leva em teu peito um sincero advertir
não precisa destas coisas que agora deixa pra trás
mas são elas que percebem a falta que já faz
dizem em vozes uníssonas: que saudade tenho aqui!
mesmo que errante, mesmo que cinzento
sangro hemorragias por sua ausência permitir.

Migalhas.

2009-09-21T09:58:00.000-07:00

Quase sem querer
amigos, tantos e tão poucos
em caminhos diversos, mesclados
somem no relento e surgem ao seu lado.

Chegam assim, como quem não quer nada
entram sem bater, sujam as toalhas
usam seu banheiro, derrubam migalhas
e o que sobra noutros tempos,
são apenas as migalhas.

Pior do que a perda são as despedidas
alguns mais do que outros, esperam
decididos a abrir velhas feridas
cicatrizes pálidas, veias entupidas
do sabor de amizades, novos retratos
fotos coloridas.

E vão assim, arbitrariamente
deixando um vazio em corações e mentes
e quando nos damos conta
um postal adentra em nossa porta
contando o que já não era mais:
um dia somos apenas visita
somos passageiros
como tudo em nossas vidas
esperamos, por tanto tempo e tão pouco
pelo sorriso que já deixa saudades
em um canto escuro da memória.

Mas o sorriso mudou
são outros dentes
e a visita vira intruso
já que nada é permanente
somos então apenas um fio
um rastro que ressurge do passado
um vestígio do que fomos
do que foi, do que fui
uma triste, estática e empoeirada
velha foto colorida.

Credo

2009-08-16T16:07:00.000-07:00

Deus sereno
acolhe seu filho pequeno
que anda perdido e errante
nas vias de um mundo obsceno

Aparece, ainda que escondido
na água, no ar e no gelo
mostra sua face que é corpo
reflete seu rosto no espelho

Fala, diz, comunica
que faço ao sair do tormento?
pega na mão, segura em seus braços
fornece sossego que assim eu me sento

Espera demais de teus servos
que faz teu olhar tão distante?
precisam de ti aqui mesmo
um povo cruel, sujo e ignorante

E tal labirinto em você
tem mesmo alguma saída?
um fim que nos faça esquecer
do que fora nossa própria vida.

O mar que nos separa.

2009-07-29T06:31:00.000-07:00

I

Logo pela manhã
o desencontro
a derrocada
a última esperança que se esvai
escorre pelo ralo
entupido de desespero
que não aparece nos jornais
muito ocupados com os preços
e os produtos
quanto vale um produto?
e uma vida? custa mais?
mas a dor, a decepção
estas estão presentes na vida
de cada um e cada dois
e cada mil
que se encontram com olhos vazios
com medo de não suportar
o peso que Deus nos dá
para carregar
e continuamos com temor
do que pode vir a acontecer
do nosso amigo a sofrer
dos dentes a ranger
de toda a droga do mundo
que alivia ou carrega?
quanto vale a sensação
se a vida não dá perdão?
vale a pena
viver em servidão?
ou viver livre
com toda a angústia
que não paga uma tragada
do remédio suicida?
O perigo mora em nossa esquina
e o aceite, a negação
dependem do espírito
do momento, da questão
e os caminhos
as convergências
os desfiladeiros da existência
são obstáculos presentes
somos todos penitentes
por um crime coletivo
que lentamente será punido
com pedradas no coração
que já não suporta
que bate à sua porta
clemente a pedir mais
mas não seremos um só?
nossas angústias
na garganta, nosso nó?
tão juntos, tão sós
pequeninos sem voz
será essa a igualdade?
mas o corpo reclama
a alma em chamas
o desentendimento
a incompreensão
reclusão
o mundo sem perdão
e uns poucos
como o que escreve
e o que chora
sofrem por perceber
ou intuir
que na diferença
no abismo que nos separa
na direção
em cada estrada
que tomamos sem nos consultar
cria-se um mar
que distancia mas não divide
e continuamos sendo um
incompreendidos
com olhares tão díspares
com paisagens tão longínquas
sem esquecer que lá no fundo
no fundo do mar que nos liga
encontramos uma só vida
que de tão diferentes
nossos sonhos convergentes
nos aproxima tão juntos
que seremos para sempre
diferenças iguais.

II

Quanto amor será necessário
para que o todo
não seja arbitrário
e a escolha não seja prisão?
Não teremos todos nós
um peito que sangra da mesma forma
um grito que ecoa do mesmo modo
uma tristeza que consome as mesmas coisas?
nossos pés não pisam o mesmo solo?
e os olhos, não vislumbram o mesmo céu?
não comemos os frutos da mesma terra?
não vivemos nós no mesmo planeta Terra?
Mas que há que nos separe
se não são os vinte reais?
que é para mim?
dinheiro para dormir em paz?
tudo sou capaz
a não ser enfrentar nossa distância
que corrói, me cansa
dançaremos a mesma dança?
não me deixe, por favor
perder de todo a esperança
numa vida que te dá tanta derrota
todo mundo precisa de uma vitória
você era minha vitória
a redenção que eu esperava
o ponto e vírgula que diria:
"tome fôlego meu camarada,
a vida continua"
mas começo a desistir
se já não o fiz
todos nós precisamos tanto
desta conquista
que nos daria uma pista
de onde mora
o homem feliz
que o poeta russo me disse
"parece que é no Brasil"
e eu continuo a procurar
achando que talvez possa ser eu
mas que a descoberta não vem tão fácil
é preciso beber do ácido
do fel
contemplar em pranto
o mesmo céu
dos que sofrem com motivo
que correm algum perigo
e continuam a respirar
de todos, o mesmo ar
ser ligados pelo mesmo mar
que forma nossa igualdade
em diferentes cidades
maior ou menor idade
idéias, erros, acertos
cada detalhe diferentes
que somados a um mesmo todo
constituem semelhança
impossível de não ver
mas fingimos
fingimos não perceber
pois assim se torna mais fácil
sustentar nossos pecados
sem o vizinho saber;
moramos todos na mesma casa
o mesmo teto, a mesma morada
o mesmo sangue nas mesmas veias
mas e os rostos?
pálidos, oprimidos
guardando nenhum sentido
que fazem eles, perecer ou fenecer?
a minha vitória
que talvez seja tarde
tornou-se já uma derrota
carece aparecer
pois na condição de animais
nós, que julgávamos
sermos imortais
partilhando memórias banais
frio e calor, desejos carnais
de tão diferentes
morreremos iguais.

O furto, a pergunta e a resposta interrogativa.

2009-07-12T08:44:00.003-07:00

Desenhou a lápis um mapa no papel. Um esboço. Sem pulso firme, não muitas linhas retas. O que lhe interessa são as curvas; longas, fechadas, inusitadas. E o desenho mal feito e rabiscado serviria mais tarde para dar orientação a um homem, ou qualquer outra coisa parecida. As linhas traçadas se tornam pés, mãos, língua, linguagem. E nesta mesma voz escrita, um rio largo e profundo foi desenhado com tinta azul escura. No caminho o melancólico viajante se afoga. Bebe o que podia, sente escuridão. Os animais deram as mãos, fizeram preces inesperadas para a lua, que observava tudo com olhos de caçador. Um raio parte o amor que comovia as multidões. Os braços sangram, as mentes se distraem. A linguagem evapora. As letras passam pelo ar, acompanhadas de borboletas. E o viajante embriagado se bate em busca de alcançá-las. A borboleta é cor, é cores, é arco íris. E a letra imita o bater de asas, comovida por sua nova amizade. Voam muito alto, tal qual o mito, e queimam na estrela mãe. Lentamente as asas queimadas caem em seu cabelo. Um respiro profundo, um grito de pânico, um pedido de ajuda. E as asas se dissolvem com o vento, deixando o viajante sem um motivo condutor. Seu mapa esteve molhado o tempo todo. Esquecimento. O desenho não servia mais para muita coisa, a noite caía. E lá no céu, as letras brincavam, giravam uma ciranda apaixonada. Formavam poesia olhando a morte lenta dos pobres diabos. Pingavam lágrimas. As lágrimas eram espelhos. E seu rosto iluminado, lentamente fica pálido. Uma delas susurrou em seu ouvido: "Viemos buscá-la". E a poesia que morava em seu coração foge por seus orifícios, deixando o corpo estendido e sem vida na grama molhada. As tartarugas que se escondiam no leito escuro cantaram. As curvas chegam ao fim. Os ponteiros perdem o fôlego. Sua poesia brincava junto de suas iguais no céu estrelado. E um Deus embriagado meditava buscando respostas, quando num impulso criador as estrelas forjam posições que lhes davam um apontamento: Porque pergunta?, diziam elas.

Perguntas-poesias.

2009-07-08T14:09:00.000-07:00

O destino,
para aqueles como eu
como nós
como erro
é esconder-se
em multidões de desfigurados
de medo, perfilados
com corações
e mentes
mutilados.

É tomar veneno
anestesia
que devolve o controle
e a maestria,
necessária
para a vida
com ironia.

Hoje, perco um amigo
com bom humor -
como é possível? -
perco um sonho
um milagre
uma chance
de enxergar
nesse mundo
ou em qualquer outro
um pedaço de vontade
que transforma

Como encarar
essa lenta agonia
dos semelhantes
gentis e melancólicos
outsiders como eu
que a vida não sacia?

Como escutar
o grito da necessidade
e esquecer da covardia
que nos move
dia-a-dia
ao tratamento
que atrofia?

Minha cabeça
pesa
quilos
de apatia

Como um câncer
que vai e volta
o pensamento
demente e desvairado
é tumor
motivo condutor
da história, propulsor.

E a utopia
de Cristo
redentor,
desde a infância
meu incondicional
salvador,
foi parar
na lata de lixo
da terra prometida
e nunca realizada?

Quem vai salvar
o salvador?

Quem vai livrar
a nossa dor?

Quem vai trazer
a verdade criadora?

Quem vai acabar
com as questões?

Quem vai questionar
formigas, bilhões?

Quem é quem
na vida
vadia
que tornar-nos
felizes
ia.

Pós-madrugada, pré-50mg.

2009-06-17T22:05:00.000-07:00

O mundo conspira
e o tormento
volta
de joelhos
a me perseguir

A amarga ilusão
cheia de razão
busca
novamente
me aprisionar

Assim eu morro
peço socorro
olho
com lágrima seca
dever e devir.

Sobre a infância, as curvas e a música.

2009-06-16T10:46:00.000-07:00

Nos últimos dias, semanas, ou talvez meses, a minha criatividade não está sendo das melhores. Isto porque - penso eu - minhas preocupações no momento não estão em criar, mas organizar. Não que em meio à organização não se crie nada, mas este processo se dá de forma implícita, muitas vezes escondida. Meu ímpeto atual é o de aumentar meu repertório, e isso implica em se afastar por algum tempo de coisas que me eram quase rotineiras, como este blog. Mas, para não deixar totalmente órfão meu querido meio de comunicação libertário, resolvi escrever um pouquinho hoje, num meio tempo entre trabalhos e leituras. Pensava em escrever sobre o Arnaldo Antunes, ou sobre a linguagem - que me levaria inevitavelmente ao Arnaldo -, mas não estou preparado para tal tema. Retrocedi então até a minha redescoberta dos Titãs. Minha banda preferida desde os sabe-se-lá quantos anos, e que agora volta a me encantar. Lembro da minha tenra idade em 1998 em que passava o dia escutando o Acústico da Mtv lançado no mesmo ano. E a espera interminável do natal de 1999 que iria me contemplar com o Volume Dois. De lá pra cá, muita coisa aconteceu. Descobri o Cabeça Dinossauro, que era como um convite à subversão. Subversão juvenil, claro. Mas das melhores. Porrada! Dívidas... O quê? Cada faixa representava um pilar a ser derrubado, ou questionado. Depois dessa, impossível foi não se deslumbrar com o rock pesado. Mas quando este processo chegou às vias de fato, os Titãs não eram pesados o suficiente para permanecerem no meu repertório, exceto pelos discos quase hardcore, Tudo ao Mesmo Tempo Agora e Titanomaquia - o último escutei incessantemente numa fita cassete que deve estar na minha gaveta em algum lugar. A fase Heavy Metal da minha vida se foi, e deixou marcas profundas. Amigos, canções, uma frágil habilidade na guitarra que está se perdendo cada dia mais... enfim, uma porção de coisas legais. Mas, como é de se esperar de alguém que se intitula uma pessoa aberta, parti para sons diferentes, tendo em mente que o fato de eu não usar mais colete jeans não me faria mais ou menos inteligente, ou jogaria no lixo a atitude. Aliás, eita palavrinha mais estranha. Até hoje me pergunto o que é ter atitude. Afinal, as pessoas ditas sem atitude exercem plenamente a atitude de bunda-mole. Mas este não é o centro do meu escrito. Quando abri meus ouvidos para o diferente, redescobri minha banda preferida, Os Titãs. Durante muito tempo tinha esquecido que eu realmente possuía uma banda preferida. Aquela que você estima, e tem uma música para cada fase da vida. Já foi Diversão, Os Cegos do Castelo, Lugar Nenhum; uma infinidade. E nesta nova fase, me deparei com um novo disco. Sacos Plásticos acaba de ser lançado, e cai bem a calhar com este momento confuso mas divertido que estou vivendo. Não é o melhor - em verdade, como comparar? -, admito, mas é plural, não se contenta com o arroz-feijão de sempre. Os Titãs, e a minha pessoa, sofrem de insatisfação crônica. E esta é uma das características mais importantes para quem quer crescer no que faz, ser cada vez mais único e abrangente. Não estar satisfeito significa fazer mais e, se possível, melhor. Cada vez melhor. Em Sacos Plásticos, existe melancolia, atrevimento, love-story e crítica social-cultural-econômica-seilámaisoque. Tem peso quando necessário, suíngue e melodia. É por isso que hoje venho escrever sobre ele; porque hoje deixo sangrar meu peito, deixo entrar amor e dinheiro, sonho mais alto, penso na estrada, nos problemas, no mundo, na sua e minha salvação, em quanto tempo perdi antes de você esperando perfeição, alimentando múmias que em nada acrescentavam na minha alma. Faço tudo isso enquanto amarro sacos plásticos cheios de lixo, escuto Sacos Plásticos - o disco, e sei que para-sempre-enquanto-durar, tenho um amor; meu vício. Sendo assim, nem mais uma palavra.

O amor entre sensações.

2009-05-25T07:10:00.001-07:00

Dia chuvoso e escuro.
Acordei de ressaca, mas não bebi.
Não usei nada que me fizesse dormir assim.
Talvez te usei. Já passou.
Você liga?
Vou fazer de novo.
Inevitavelmente.

A Balisa dos Sonhos.

2009-05-24T18:17:00.000-07:00

Andava lendo, elaborando questões, pensando conceitos. Mas, se é para problematizar, porque não o próprio impulso? E a gente escreve, porque é que é mesmo? Eu achava que era por tudo. Agora estou achando que é por nada. Minha última utopia voôu feito uma pipa que soltou do seu cordão. Tem dois pães aqui na mesa. E agora, pronde foi minha certeza?

Areia movediça.

2009-05-11T19:03:00.000-07:00

Por perto
tanto movimento
tanta ambição
e minhas mãos sujas de sangue
sujas de poeira
de terra, de humanidade
e eu afogo as mãos na água
tentando me limpar
mas a sujeira faz parte
é parte de mim
e a minha cobiça
a minha satisfação
os meus anseios
desejos, pesadelos
se esvaem
se mutilam
caem pelo chão
agonizantes
enquanto minhas pernas
meus pés
meu pescoço
se afundam em areia movediça
e eu espirro
esporro
grito
me permito
a sentir o gozo
num imenso poço
que me puxa
e me estupra
finalmente sinto culpa
fico sabendo,
50 cents a prostituta
choro, desespero
descontrole
berro
encho a cara de ilusão
de cachaça, de teoria
masturbação
respiro enfim
breve assombro
sorriso alheio
comida na mesa
salvação.

Oceano.

2009-04-21T10:20:00.000-07:00

Quando lí sobre a tal "proposta de radicalidade na arte circense" confesso que fiquei curioso. A dica veio de alguém que não dá ponto se não for pra fazer nó. Mas fui ao circo com o pé atrás de quem é sempre descrente com tudo e todos.

Já no começo do espetáculo, me rendi à graça de uma poesia feita com corpos, e que, diferente de tudo que nos rodeia, encanta adultos e crianças, trazendo de volta para o cotidiano esporádico das pessoas aquele gostinho de diversão saudável que anda tão em baixa. O sorriso, os risos, tudo alí, ao meu lado. E eu, espectador do cotidiano, deixei por um momento de observar para entrar na roda. Pouco tempo precisou para aquele som, aquela felicidade materializada, me roubar movimentos e produzir palmas que acompanharam o show quase inteiro. Estava tão feliz que quase não conseguia suportar. Meus olhos aguaram, traduzindo uma saudade de um tempo que não volta mais, ou que nem mesmo existiu. Acho que a segunda opção é a mais apropriada. Juro que não sei o que estava acontecendo. Se era algo que faltou, ou que apareceu em demasia, alguém que eu queria. O fato é que o tempo todo meu contentamento dividiu a cena com um nó na garganta que veio não sei de onde para me dizer não sei o quê. Assisti fascinado a tudo, e no final, quando passei minha mão pelo queixo - ato que repito a toda hora - constatei o óbvio. Minha infância já se foi. E o que é mais triste; nem de mim se despediu, como diria o clássico sertanejo. Preciso aprender a conviver com isso. Só assim o nó desata. O que me resta é reconstruir permanentemente o que sou e o que fui. O circo foi para mim uma dica de que caminho seguir. Só na saída é que entendi o que a propaganda queria dizer. Radicalidade não é ser agressivo, nem chutar o balde. É ser leve, mas tão leve, que o mundo ao nosso redor seja feito apenas de sorrisos, e as pessoas, riam tolas de sua eterna infância.

2009-04-18T07:36:00.000-07:00

Vontade de cavar um buraco no quintal de casa e se enfiar lá dentro.
Mas não tenho quintal aqui.
Nem mesmo é a minha casa.
A realidade é cuspida na minha cara.
Não é só saliva, deve ter cacos de vidro pelo meio.

Breve História da Civilização: O Caso (Anti)Semita.

2009-04-02T20:51:00.000-07:00

Dizia com angústia:
Nossa história não devia existir
ser ensinada, levada a diante.
Nossa história morreu junto com nossa nação.
Um estado em formação
divergências, opinião
quem é que quis mesmo ser herói?
mártires sem opção, sofreremos então
num mundo como o nosso;
não há perdão.
E quando chegavam ao paraíso
descobriam o inferno
mais um inferno
e Deus chorou.
e outro Deus sorriu
outro ainda assistiu a tudo com ironia.
E foi assim e sempre será
cada Deus no seu lugar
a compreender, a julgar
encaminhar suas marionetes.

E o povo sem pátria
mudou de condição
trocou de posição
com outro povo
que também sofre
e também tem incerteza.

Todo mundo é igual:
quer ao menos um pão na mesa.
mas os perfumes finos
sapatos, chuveiros e capuccinos
destroem nossa coroa de espinho
e tornamo-nos Deuses enfim
para julgarmos e compreendermos com mais precisão
aos outros, que não merecem
bombas! matemos então!
uma vida, um grão de areia
vivemos todos em pátria alheia
alguns mais do que outros
hora cordeiros hora lobos
humanos portanto,
assasinos cobertos pelo manto
de Deuses que morrem no chão.

Quem é que quer ser o herói?
sonhos são terra e pão.
Mas os televisores,
armas, sensores
fantasiam nossas dores
matam nossos pudores
transformam-nos;
Deuses enfim.

Deserto.

2009-03-24T20:41:00.000-07:00

Eu sou inocente. Não nego minha ambição romanciada. Mas desta vez, a ferida foi aberta e cutucada justamente por alguém que, a despeito da proximidade, sempre achei que fosse a última pessoa a saber que estou ferido.
As vezes acho que é tudo uma questão de sorte. Nasci no lugar errado, com as pessoas erradas, com a sensibilidade errada. Mas na verdade eu sei que isso não é nada. Não adianta ficar imaginando ocasiões ideais. Aliás, sempre imaginei tudo ideal. Eu queria viver o ideal. E ainda quero. Mas ando numa encruzilhada, e devo tomar um rumo certo para não se perder. Ou assumo o ideal, e me aproximo o máximo dele - e só assim estarei sendo o que penso. Ou escolho o caminho mais fácil e aceito as coisas como elas são, e finalmente vou pensar o que sou. Ficar no meio termo está sendo um tanto quanto chato. Cansei da minha barba.
O grande problema é que não sei - não sabemos, não é? - o que esperava encontrar no lugar da areia. É a insatisfação crônica que se torna o tumor dos incompreendidos. Talvez Deus, ou alguma crença. Confesso que sinto inveja de quem tem fé. É a segurança que eu tanto almejo. Mas não posso criar uma nova estrutura de pensamento e colocá-la na minha cabeça de forma arbitrária. Não seria eu, e isso na verdade é o óbvio ululante. Talvez esperamos apenas uma gota de água no deserto. Uma forma de sentir sem limites. Meus sentimentos são limitados pela areia.
As pessoas são para o que elas nascem, e isso é tão difícil de aceitar... No filme, que é também vida real, a aceitação é notória. São belas pessoas; me causam admiração. Mas aqui, na frente dessa tela fria e áspera, os temores e angústias de um eterno adolescente se mostram à flor da pele. Vou ser sempre o fruto verde. E as pessoas ao meu redor; as poucas pessoas que vejo ao meu redor; vão ser também. Caminharemos sozinhos/juntos em meio à multidão. Trocando talvez alguns olhares, apertos de mãos, mas sempre sozinhos pelo mesmo motivo: Decidimos compreender o mundo que nos rodeia mesmo ele sendo indiferente. Não se dá ao trabalho de nos compreender.

Um pedaço de ontem que nunca vai passar.

2009-03-19T10:45:00.000-07:00

Por que se chamava homem
Também se chamava sonhos
E sonhos não envelhecem...

Hoje estou vomitando romantismo e melancolia. Um daqueles dias em que você acorda e lembra que o mundo é exatamente do jeito que ele é. E o que é muito pior, você também é exatamente do jeito que é. Se não fosse pelos sonhos - e pela melodia - nada disso fazia sentido.

Noites se cruzam.

2009-03-11T18:56:00.000-07:00

Os olhos se cruzam
o flerte entre duas espécies
o gato e a andorinha
que se encaixam
a despeito do mundo
não há nada de errado com o vagabundo
duas formas com o mesmo conteúdo
corações em chamas
que guardam a vida em comunhão
e rezam para os santos esquecidos
utopias desvalidas
ilusões necessárias
rastro de existência
tão difícil de largar.

Ela é real
carne e osso a me aconchegar
e o arrepio, o devaneio
o seu cheiro, que será?
não menos real
o mundo a nos olhar
os olhos se cruzam
esperam tristeza
descobrem como amar.

Todo mundo sabe
todo mundo ama
mas cada vez é única
cada vez é última
é primeira perdição
noites em vão
como na arte
que é um meio e fim
o amor é justificativa
suficiente para mim.

Sobre pesadelos, crônicas e vasos sanitários alheios.

2009-02-02T09:36:00.000-08:00

Está lá,
quase todo dia
a me atormentar
e me mostrar o tamanho
de minha própria covardia.

No escuro
em minha porta
e é calor, e é fatal
o assombro é real
e logo quem queria dar voz
não a tem
e sussurra
implora
a um deus imaginário
fruto de um pânico igualmente incabível
que se alimenta de pesadelos
que nem mesmo sei de onde vêm.

Hoje não sei se vou revê-lo
talvez sim, espero que não
mas há sempre a chance;
e não saber de onde vêm
é que me torna um refém
da madrugada insegura
das pessoas ditas de bem.

Ando em pânico. Não aquele pânico de filme de terror. Nem aquele das pessoas juradas de morte, ou das viciadas em drogas pesadas, ou ainda de quem não tem o que por na mesa para comer. É o pânico das pessoas normais - seja lá como se possa interpretar este termo. Vem do nada, vai do nada, e não deixa dormir. E o bizarro é que não tem um motivo aparente. Tá, eu sei, um especialista sempre acha o motivo. Se não tiver, inventa. Mas o fato é que meus pesadelos andam tão reais que sempre acabo perdendo umas boas horas da noite que deveria ser de sono. E depois minha mãe não quer que eu beba... Santo remédio! Quando ébrio, durmo como um bebê cheio de tanto comer. Mas é verdade, não posso virar um alcoólatra só porque ando com dificuldades no sono. Posso talvez por tédio com relação à humanidade. Não, também não posso. Não posso não é bem o certo. Não quero. Poder eu posso... ou pelo menos adoro acreditar nisso. Mas voltando ao assunto, já nem lembro mais do que eu estava falando. Minha memória não é das melhores. Um dia desses li um conto do Sabino que falava sobre isso. Me identifiquei um bocado. No mesmo livro, havia também um conto sobre como se faz para escrever bem, ou escrever de forma menos amadora. Para os iniciantes, como eu, ele indica falar de suas emoções mais íntimas, e quando você for um escritor de verdade - aqueles que são legitimados pelas críticas -, aí sim você pode falar de banalidades. Não sei não, minhas emoções mais íntimas parecem tão banais... Mas admito que escutei - quer dizer, li e assimilei - seu conselho e o estou utilizando hoje, que me dei conta de que faz mais de um mês que tirei férias do meu blog. Hoje planejava falar sobre o meu problema em mirar dentro do vaso, sem respingar, quando estou na casa dos outros. Ou sobre como é bacana namorar com alguém que você gosta e tem como conversar sem precisar falar do que comeu em cada refeição do dia - nada contra quem fala, mas só falar disso é um pouco chato demais para mim. Ou ainda falar sobre os meus pesadelos e o meu medo de não sei o que. Escolhi esse último. Patético. Fiz uma explicação de sobre porque escrevi sobre alguma coisa. Não preciso me explicar, ora bolas(ai Jesus, que expressão estranha). Eu faço o que eu quero. Ou pelo menos tento acreditar nisso. Isso só não serve quando dito em relação aos meus pesadelos. Ando em pânico.

Velho amigo.

2008-12-31T04:58:00.000-08:00

Tão pequenino era o meu amigo.
Nasceu para ser livre; inimigo dos portões.
E andava por aí marcando sua presença,
numa espécie de saltitar, arranjando confusões.
Hoje nasce uma mágoa dentro do meu peito.
Todo latido é o seu, o meu sorriso de ontem se perdeu.
O que para muitos parece bobo, em mim não há como ser diferente.
Mais do que um bichinho valente, virou um grande amigo da gente.
E como não chorar com a morte de um grande amigo?
Minhas lágrimas são sinceras, por tudo que ele era.
Nenhuma fera, um pequenino e inofensivo cão,
que tão logo estendia eu o pé, logo mostrava submissão.
E ficava lá, a receber carinhos
pensando com certeza em como é estranho o mundo canino.
Uma sentimentalidade boba, que não pode ser diferente.
Hoje jaz um grande amigo,
Vai-te em paz, pequeno Tico!
Servir de adubo para a vida nova,
completar o grande ciclo em sua cova.

Simples assim.

2008-12-26T14:07:00.000-08:00

Hoje, no meu dia
não existem lembranças
de vasos, de flores
e vasos de flores
de outros amores
minhas profundas dores
objetos, canções, perfumes e cores
alunos e professores
só há resquícios do seu peito em meu peito
do alívio que é o seu jeito
num espaço sem espaço para um leito
que junte a alma de dois sujeitos
transmitindo um calor sem fim.

Seus detalhes
seus olhares
seus desvios de conduta
que a conduzem a uma luta
ao temível ser feliz
e que em verdade lhe conduzem
ao pretenso ser feliz
que habita em teu seio
adormecido pelo meio
que é triste e pagador
cheio de dor
e mesmo assim você ainda junta
e transmite o seu calor
duas almas numa luta
sem fim, simples assim

Qual seria o nosso erro?
dar ouvidos ao desejo?
ou morrer em devaneios?
iremos sem pestanejar
ao paraíso terreno
e cada vez que te vejo
um passo a mais
e cada vez que penso
um passo a mais
e cada vez que foge ao peito
o infinito sutil da minha saudade
ou explode o existir
em um sonho-paraíso-beijo
não mais um passo a mais
mas um estar e permanecer
num instante glorioso e sem fim
duas almas, simples assim
talvez um pé de cerejeira
ou uma pétala de jasmin
és sutil e apaixonante
um calor maior que o sol
uma alma que se junta
seu peito que alivia o meu
transmitindo uma luta
de palavras e sentidos;
não é bom nem ruim,
o amor é assim.

Sem título.

2008-12-19T04:54:00.000-08:00

Seremos nós
meros figurantes
criaturas agonizantes
de uma vasta insanidade
em nosso absurdo cotidiano?

Seremos bons,
leais, justos e cordiais
porque inventamos jornais
e a nossa verdade é incontestável
por demais seres que não nós?

O que há de sublime
em ter posses e possessivos
se ainda arde a picada de mosquito
e ainda cheira mal nossos bueiros?

Seria a felicidade a maior das ilusões
em que apenas esquecemos e aliviamos
da insuportável dor que é não crer
e passar a vida sem saber
esperando perecer?

E ao nosso lado
um amigo sem querer
um abraço a se conter
apagado no vazio
que ironicamente e de forma imbecil
passamos a vida buscando preencher

Tanta gente sendo rebanho
e qual a vantagem em ser lobo solitário?
se guardado no meu armário
vejo roupas e sapatos
e sinto todo dia e a todo momento
o mundo, podre, a desabar

Desabo junto e me recomponho
junto os cacos, construo sonhos
pra viver no paralelo milagroso
longe do absurdo insidioso
longe da pérfida razão
que não explica e traz ainda solidão

de tudo isto quero distância
mas há uma algema em meu calcanhar
existe uma pedra que devo carregar
o fardo do tempo e da incompreensão

só com desejo existe motivo
de qualquer outra forma, viver é negação.

Julgamentos e devaneios na segunda ensolarada.

2008-12-08T11:46:00.000-08:00

Hippies sem consciência
malandros que fitam e ficam à espreita
crianças adultas vendendo frutas
meninas bonitas a distribuir papéis
que amasso e jogo no lixo
um verdadeiro desperdício
ao passar por edifícios
e pessoas que levam vida difícil
boas, más, insolentes
céticos e crentes
diferentes
traduções de um mundo plural
que tem muito pouco ou nada de normal
mundo que inventamos e destruímos
e que de tão complexo
não se faz entender
para mim
nada a perder
tantas vidas que passam pelas calçadas
tantas faces que não demonstram nada
construções estonteantes
para iludir as pobres mentes fracas
que no ápice da minha arrogância
julgo filhos da ignorância
espelhos do meu saber.

Uma porção de informes...

2008-12-04T04:50:00.000-08:00

Ilustríssimos leitores, espectadores e internautas;

Venho por meio desta contar a vocês que criei um blog novo. Inicialmente é para mostrar o zine "A Máquina do Protesto", que fizemos na aula de Produção do Conhecimento Histórico, mas com o tempo vamos utilizá-lo para divulgar demais informações e projetos sobre a contracultura de hoje, de ontem e de amanhã. Sabe aqueles links legais, vídeos, imagens e coisas que eu nunca coloco aqui? Então, vou colocar lá!

http://amaquinadoprotesto.blogspot.com/

Como segundo ponto, quero aproveitar para divulgar a idéia do meu grande amigo Carlos, que é auto explicativa:

http://images.orkut.com/orkut/albums2/ATgAAAClYvisTY2bTrS16RN_IwR5_nCrzPSubvicYjTLgoSMyJwz7KreeXTlG4BFHWb8zsuiHwR_kjAI77KfP_jKp_RvAJtU9VAwvvbWHyyYUmGE5_DM4IU1gGQ97A.jpg

Quem tiver interesse, manda lá, vamos aproveitar essa sociabilidade maravilhosa que a internet nos possibilita e fazer alguma coisa legal, com a contribuição e ajuda de cada um.

http://camisalistrada.blogspot.com/

Terceiro ponto: Divulgação do festival que está sendo organizado pelo pessoal do Difusão do Rock. Vai ser do caralho, nem preciso comentar muito.

http://difusaodorock.blogspot.com/

E enfim, desejo a todos um ótimo final de ano letivo, como o meu está sendo, e boas férias, pra quem está entrando de férias. (É, eu sei que nem todo mundo é vadio como a pessoa que escreve aqui)

"Uma das coisas que aprendi é que se deve viver apesar de. Apesar de, se deve comer. Apesar de, se deve amar. Apesar de, se deve morrer. Inclusive muitas vezes é o próprio apesar de que nos empurra para frente."

(Clarice Lispector)

Sobre a felicidade, asas e travesseiros.

2008-11-25T10:15:00.000-08:00

Hoje acordei feliz. E com vontade de escrever. Escrever para jogar para fora tudo que não cabe mais dentro de mim, tornar palpável minha subjetividade que grita nomes e adjetivos. As vezes tento compreender porque me apego tanto às idealizações, ao impossível possível, aos amores e procuras, buscas incessantes, ao infinito conhecer. Não sei - e nem preciso saber - se todo mundo é assim, sei que comigo é assim. Meu peito se abre, se corta, cicatriza, se fecha, e vive nesse movimento, distribuindo e se negando, conquistando e sentindo falta. Por vezes dou um sorriso, me escapa uma lágrima, reivindico um abraço ou mesmo fujo e num impulso besta e egoísta piso no que sobra, para que ninguém consiga sem esforço. Esforço que preciso para compreender o mundo ao redor, e mais do que isso, me sentir parte dele. Talvez seja o medo de manter meu peito sempre aberto, medo de deixá-lo exposto ao grotesco, ao maligno, às doenças que circulam por aí, infectando boas e más pessoas. Por isso mantenho-o fechado, protegido. Isolado porém. Longe do mundo real, longe dos seus iguais, que podem alimentar sua fome de sentidos.

Toda vez que vejo o sol se por, meu peito se abre por vontade própria. Toda vez que escrevo, meu peito se abre por vontade própria. Toda vez que ganho um abraço apertado, escuto uma canção que gosto, vejo uma foto antiga. Enfim, meu peito tem suas fugas. E tem seus iguais de confiança. Com quem ele pode fugir e andar de mãos dadas. Corações quentes. Estes, são alimento. São perfume para as minhas flores, são cores. São minha vida. A vida. A vida que guardo num baú imaginário cheio de coisas boas. Um baú que guarda asas. Pois toda vez que o abro posso voar. Voar ao meu mundo idealizado. Onde não existem distâncias, não existe barreira, não existe poder. Só existe o poder gostar. Eu gosto. Você gosta? Eu sinto o perfume no meu travesseiro. Eu tenho asas.

O que me diz respeito.

2008-11-20T08:22:00.001-08:00

São tantos termos
para explicar o que não importa
enquanto o que realmente me diz respeito
bate na minha porta.

Interdisciplinaridade
multidisciplinaridade
intradisciplinaridade
pluridisciplinaridade
e eu a buscar distância
da disciplina.

Minha indisciplina se traduz em sorrisos
pois é só o que não devia
que me traz alegria
para viver nesse mundinho besta
com muito pouco ou nada
de verdadeira fantasia.

Ser feliz é crime
é pecado
é imoral
indecente
incondizente
com as regras humanas
construídas por suicidas
que não contentes com a sua ferida
quiseram acabar com as outras;
quase secas, vidas.

No meu guarda-roupa
sou arrogante
implicante
inconstante
mas guardo ainda
uma roupa colorida
que tem cheiro de amor
e respira amor
ama e é amada
mesmo estando desbotada.

Com tantos termos
palavras, versos
conceitos
para explicar o que não importa
porque não eu
criar um monte deles
para entender o que se passa
na minha casca de indiferença
quando a alegria bate a porta?

Poesia em prosa do iletrado.

2008-11-14T05:07:00.000-08:00

Era um drama
uma peça de pouca fama
encenada com o mais denso temor
que a vida resolveu impor
aos que amam demais o amor
e não vivem sem todo o calor
que transborda da palma das mãos
do tato, do gozo, da ação
do sol que é só uma estrela
como tantas da minha órbita
que gira, mas nada vê
que vê, mas nada entende
que entende, mas nada faz
num mundo de pessoas que não se lêem
analfabetos funcionais
todos, todos como eu
que não sabem lidar com a ferida
com as vontades doloridas
com o próximo,
que deveria ser chamado de distante
são como os livros na estante
lidos somente uma vez
e o caminho da terra
muda até as escrituras
já compreendi, a vida é dura
e o mal, alguém já o fez
mas não foi condenado
por matar pessoas
amores, sonhos
motivações!
e agora ficamos aqui
vivendo num mundo de insensatez
sem cortes de cena
sem ensaios
sem cortinas
sem a encenação do temor
no real, é também real a dor
mas ela se alivia
com uma companhia
que traga alegria
nos olhos, nos beijos
na cor
quem há de se opor
a duas mentes fazerem amor?
é um mistério,
meu riso é sério
mas meu império
é de isopor.

Borboletas.

2008-11-12T18:52:00.000-08:00

Minha primavera
foi salva por uma linda borboleta
que voou por dentro de minhas veias
trazendo paz ao alvorecer.

E esse frio
e essa indiferença
essa dolorosa ausência
se passaram com suas asas
que voou pras nuvens ralas
e pousou na minha sala
para ser meu bem querer.

Devo então me conformar
em ver minha borboleta voar
e nossa vida passar
como um filme na TV?

Quem tem asas, deve ser livre
mas e eu, que nunca estive
tão feliz comigo mesmo
a correr pelo jardim?

O mundo sou eu.

2008-11-05T07:11:00.000-08:00

As vezes acordo querendo ser Rimbaud
sair por aí, sem explicações, sem amarras
partilhar minhas virtudes e defeitos
com o mundo inteiro.

Logo depois, caio na amargura
e sonho então em ser monge isolado
que não precisa de ninguém ao seu lado
pra lembrar que a vida é um erro.

Mas isso logo passa
vem então minha fase apática
em que daria tudo para ser kafkiano
e assim conseguir alguma emoção
algum inesperado,
mesmo que este seja
um pavoroso processo sem resultado.

Em seguida,
se passam vários temores
mas há que cessar o meu medo
quando percebo que quero ser meu
mesmo que o mais importante -
o meu desejo -
já seja teu.

Desobediência civil.

2008-11-01T22:55:00.000-07:00

Contraventores
infratores de uma lei sem sentido
propagadores dos sentidos
qual é a norma que proibe a felicidade?
somos dois com maior idade
preservando uma integridade
ilusória, não leva em conta nossas especificidades
as presenças indesejáveis de uma nova cidade
minha presença é motivo de desconfiança
mesmo jurando que ainda sou criança
que tem corpo de adulto
fugindo da ignorância
com um último suspiro
de esperança.

Adeptos da anarquia
por Deus, eu preferiria
que dominasse minha vida
uma lúcida entropia
que durasse noite e dia;

de nada eu sabia
mas é claro
queria.

E nessa fantasia servil
escapo desta realidade senil
jogando de braços abertos
no mais belo dos jogos da vida
o amor sem fronteira e barreira;

me resta a desobediência civil.

E agora?

2008-10-28T13:22:00.000-07:00

Que coisa sem graça é essa
de ficar botando regra
onde só o que impera
é a minha desrazão?

Operação cardíaca.

2008-10-28T12:38:00.000-07:00

As pessoas na rede
falam de uma tal globalização
e comem porcaria
e discutem porcaria
e sentem porcaria!
tudo em nome dessa podre
padronizante e totalitária
globalização.

O que falta é o internauta
se dar conta do processo
ter consciência que o progresso
é a arte em nossas mãos.

Eu, sentado em frente a essa caixa medonha
viciante, amenizante, quase que pensante
crio a minha própria conjuntura global
informal, virtual,
aos meus olhos, se confunde com real

Nessa modernidade delirante
o que vale é o sujeito e sua própria produção
para fazer acontecer a nossa reinvenção
globalizando sentimentos, já quase que adormecidos
no poço profundo do agonizante coração.

Vapor barato.

2008-10-25T05:43:00.000-07:00

Esse foi um ano de mudanças drásticas na minha vida. Não sei nem se poderia me utilizar da palavra vida, talvez o mais correto fosse no meu ser. Sou, não sendo o que era, sendo o que era com novas roupagens, e sabendo da beleza que isso contém.

Com a vinda para Ponta Grossa, se instalou uma confusão geral na minha ingênua e pretensiosa cabeça, que, acostumada a viver em um círculo, se deparou com uma reta cheia de bifurcações e atalhos. Confesso que não foi fácil, quebrando a idéia que eu tinha de que isso era só frescura. Confesso que ainda não está fácil. Não consegui por as coisas em ordem ainda, mas agora tenho mais um porém: Nem ao menos sei mais se quero por as coisas em ordem. Isso parece papo de piá do mato que vai para a cidade grande, mas não é. Ponta Grossa não é uma cidade grande, apesar de os moradores acharem que sim. Se fosse eu não estaria aqui. Pelo menos agora. O fato é que a confusão é tanta que misturo choro com riso.

As vezes me preservo
Noutras, suicido...

Cada vez menos compreendo as pessoas ao meu redor. O grande problema é: não me interesso pelo que não compreendo. Me interesso pelo que não conheço, pelo que é diferente. As ovelhas - título que, na minha arrogância, atribuí às pessoas que não me despertam interesse - para mim são um fardo que devo carregar. Na rua, na faculdade, no bar. Elas estão por aí, em busca de um pastor. Gostaria de tentar compreender, mas não, apenas guardo meu desinteresse lá no fundo e tento agir normalmente.

Talvez eu não devêsse falar assim tão abertamente, mas como os leitores, para mim, só por lerem o blog já se desvinculam da imagem de ovelha, não tenho problemas. Me interesso por lobos. Da estepe ou não. Fico feliz porque tenho a oportunidade de travar afeto e conhecimento com alguns poucos lobos que andam por aí. Estes sim, me despertam a curiosidade. Estes lobos, com toda a sua ferocidade, escondem uma pureza quase que angelical. Nesta contradição, me perco com frequência. E gosto disso. Minha confusão - a autora deste texto - pede por sensações que me mantenham vivo. No momento, me sinto vivo.

Ando tão a flor da pele
Que a minha pele tem o fogo
De um juízo final...

Sinceridade comedida.

2008-10-19T21:08:00.000-07:00

Que posso eu fazer
se não me vem voz
pra sem medo dizer
minha vontade de nós?

Escrevo de forma vulgar:
amo seu jeito de estar
longe, perto, junto
em todo e qualquer lugar.

O riso e a seriedade nas púpilas da serenidade.

2008-10-19T20:34:00.000-07:00

Talvez devesse escrever
para fazer-me entender
já que na escrita
os pudores são restritos
os sentimentos
deslizam
entre os dedos de cupidos
É banido
todo o mundanismo
de um mundo colorido
feito de cegos sem calor;
Nessa língua
falo de línguas
amarradas
no êxtase do tato
no prazer do ato
consumado ao adormecer.
No alvorecer
vejo, escuto
sinto
nunca posso esquecer
do mundo que gira
apesar de nós, apesar de não caber
e da minha frenética paixão
que voa com o vento
mora na úmida neblina
que beija você.

Talvez com palavras
não mudemos de cor
eu não sinta tão ingênuo
em querer, te querer
e a vida seja assim
muito mais envolvente
do que costuma ser.
Os pensamentos tomem forma
e as atitudes respirem liberdade
mesmo que em fotos
mesmo que em papos
vejamos um espaço
para nos compreender
e o riso, e o sério
sejam assim fundidos
nos meus olhos
que fitam os seus
esbanjando saber.

A Torre de Marfim.

2008-10-17T06:37:00.000-07:00

Eram tantas pessoas diferentes, que parecia não haver ninguém.
Eram todos sem expressão. Como pinturas medievais, passavam sem sentido diante dos meus olhos. Só havia visão para ela. Só haviam cores nas roupas dela. Perfume, simpatia... todos os atributos eram somente dela e de ninguém mais. A bela ilustrada, porém, vivia em sua torre de marfim, e só chegava até lá quem era letrado. Eu, sem diploma, me contentava em vê-la sorrir. Via de longe, no meio das pessoas sem vida. E era obrigado então a ouvir também o que a multidão dizia. Conversas tolas, vazias. Perguntas que ninguém queria a resposta. Tarefa nada fácil, mas eu ficava lá, com a única razão de esperar para vê-la entrar com seu jeito peculiar. E ela sempre chegava, atendendo aos meus desejos. Parecia palpável, mas logo voltava para o seu lugar. E eu ficava alí, sozinho em meio à multidão. No meu baile privado, sem vontade de abrir as portas para um par. Meu par era o ideal. Talvez por isso minha dança, idealizada, nunca saia do papel.

Tão jovem.

2008-10-14T09:25:00.000-07:00

Como nesses últimos dias não estou muito inspirado - percebe-se pelo último post - vou postar um poema antigo, do final do ano passado.

Tão Jovem.

Ela também gostava de flores
de vida, de pele e de bichos de estimação.
Acho que a subestimei,
meus amigos diziam
- Não seja tolo meu camarada -
é claro que eu sabia
mas quem sou eu, quem são eles
para julgar o que eu sentia?
As vezes minha vontade era jogar tudo pro alto
correr as ruas de minha pequena cidade
e descarregar minha tormenta em forma de suor
As vezes minha vontade era sentir o seu suor
Ah! daria a vida pelo seu suor!

- Posso buscá-la em sua casa?
Ela diz que já é rotina acidente em sua esquina
fica na janela quieta a observar
seus olhos são verdes;
meus olhos são verdes.
Minha mãe diz que se apaixonou pelos olhos do meu pai
eu, me apaixonei por cada olho no planeta
como são bonitos e cheios de vida!
Meu comum, é uma paixão por dia
me apaixono por um ruído
por um silêncio, por uma vida
no momento, minha paixão ardia
sua mão na minha, que alegria!
senti seu toque embaixo da mesa
o que mais querer eu, tão jovem, podia?

Conversa de bêbado.

2008-10-10T10:04:00.000-07:00

O tempo passou na janela, e só Carolina não viu.

Em meio a tantas músicas que ouvi, fiquei com essa na cabeça.
Não porque seja a mais bonita, ou minha favorita, mas porque às vezes penso que sou como Carolina, que não vê o tempo passar. E ele passa. Passa como uma avalanche. Isso é o que mais me deixa desconcertado, ele é avassalador, e nós somos tão pequenos e frágeis que nada podemos fazer contra isso. Podemos é lamentar quando nos damos conta de que ele passou e nós não vimos. Aí, quando você lembra disso, faz mil planos. Pensa animado: Não vou mais deixá-lo passar despercebido. E continua a viver da mesma forma. Com os mesmos medos, as mesmas aflições, as mesmas manias que não deixam você aproveitar o todo e tudo que há de bom na vida. Nos dividimos em tantas escolhas, há tantas possibilidades, que acabamos não pegando nenhuma por pensar demais. Hoje, vou terminar este texto e sair decidido a amar as pessoas que gosto. Fazer um elogio, roubar um sorriso. Vou sair decidido, mas bem provável é que não faça nada disso.

Ah! As pessoas são tão complicadas. As vezes queria viver num barril, tipo Chaves.
A cada dia se torna mais insuportável viver assim, sem buscar os sorrisos e olhares que me fazem bem. Buscar todos! Mas a mente, essa infame, nos faz acreditar que devemos selecionar muito bem para quem damos nosso amor, e descartar o resto. Infame.

Como sei que não vou fazer nada do que estou pensando agora; raros leitores: Amo vocês! haha (Tabajara, se você estiver lendo, não se inclua)

Acho que este foi o texto mais informal e nonsense do meu blog, que aliás vi hoje que já tem 93 postagens. Essa vai ser a 94.
Minha meta é ir parar em algum hospício antes do 200.
Até lá, vou levando, deixando o tempo passar pela janela despercebido.

Sobre amores, significações e transfigurações.

2008-09-29T09:46:00.000-07:00

Minha prometida,
não faz promessas
só faz perspectiva
diz viver em outro paradigma
mas isso é só e simplesmente
uma em tantas outras mais
carcomidas e falidas
palavras racionais.

O que ela vive
eu vivo
e todo ser que tenha chamas
é a fúria do sentir
que tranforma o que falo
o que penso,
figurantes no viver;
vale mais o sentimento.

Em suas cartas,
sou demônio
sou o cego que te ama
e não vê a própria sorte
Em suas declarações
paramos no tempo
quando na verdade, finalmente
o tempo recomeçou a andar
Em suas pernas
a vida não passava de desejo
um mero sussurrar
aconchego, paladar.

Com tanto amor assim
tantas flores diferentes no jardim
impossível não sorrir
ao ver o corpo todo em consonância
(ambos eles que são um)
palpitar.

Nesse quadrado escuro
vivo um romance obscuro
não mais pulando muro
mas com a chave do amar;
oportunidade única e reluzente
de poder - mesmo que inconsciente -
se perder, transfigurar.

Anti-ode ao desejo.

2008-09-20T07:35:00.000-07:00

Edifícios são pedras
e eu, sou um estranho nesta cidade
em todas as cidades.

Nas avenidas;
vejo apenas a ausência
a inércia da sentimentalidade
justo no momento em que ia dar vazão
ao infinito inquieto da minha saudade
e abraçar os transeuntes
numa besta ansiedade.

Quando olho no espelho,
percebo em falso a minha idade
minha barba, tão malfeita
(Jurava que não era eu)
num instante se desfaz.

Quando olho no espelho
a tristeza fica à espreita
vejo ainda um bom rapaz.

De súbito na noite
lembro ainda de seus beijos
(talvez apenas sonhe)
fecho os olhos e sinto seu corpo
pra poder dormir em paz.

Esta noite
amei com brilho
ouvi seu riso
sonhei demais.

Na carência dos desejos
somos todos animais.

Da felicidade à saudade, em verdade.

2008-09-11T08:34:00.000-07:00

Brincamos com a verdade
para assim desencontrarmos a vaidade
ser humano é estar desnudo
ser profundo
fazer do amor uma tempestade
se apaixonar pelo instante
não lembrar de maquiagem
é não ter sexo
não ter cor
nação, cidade
ausência de idade
atemporalidade
é saber que o outro também sente,
proporcionar felicidade.

A felicidade,
está na esquina
esperando por alguém
que se entregue
não defina
não transforme em cocaína
pois ela vai e vem
não se prende a ninguém
mas no instante em que vai longe
não faz isso por maldade
só não quer privar o outro
de também sentir saudade.

Saudade alimenta,
faz sonhar o acordado
pois se disso a gente esquece
já não sente, já não cresce.
A saudade mora nos sentidos
no perfume, no calor
no tom da pele do seu amor
no cabelo molhado
nos pés entrelaçados
a saudade não se atrela às pessoas
mas nos gestos que elas fazem,
nos discursos, nos detalhes.
Pra ser feliz num mundo como esse
só mesmo fechando os olhos pra maldade
declarando amor à um grande amigo
desconstruindo uma verdade.

Eterno.

2008-08-29T12:04:00.000-07:00

Talvez ela gostasse de me ver como um servo seu. Um alguém que a observasse com olhos ardentes, de longe. Um longe perto. Perto o suficiente para escutar sua respiração, e isso soar como música, por mais clichê que pareça. Mas com a distância que garantisse sua integridade, para que nunca a observação tivesse tato. Tentei sentir sua pele algumas vezes, porém o que ouvi sair de seus lábios não adocicou meu dia, muito menos me fez pulsar mais forte. Só me fez sentir pequeno. Pequeno como o sentimento que ela tinha.
Quando na cama, no escuro, via sua imagem, numa ilusão que me fazia suportar a vontade de correr até sua porta. Depois adormecia. Sonhava com o dia que finalmente ela se renderia.
Este sentimento, tão fugaz, nesses momentos se mostravam ao meu coração como uma doença terminal. Não teria mais cura. Esse pensamento, no entanto, é o mesmo de sempre. É manjado, mas parece que toda vez parece mais real. Daquilo que eu sentia de forma tão intensa, logo só sobrou indiferença.

Porque me tornei uma pessoa verde.

2008-08-15T08:54:00.000-07:00

Esses dias chovosos sempre me trazem à memória meu tempo de criança. Uma nostalgia sem tamanho se apodera de mim, e quando percebo, me deparo comigo mesmo a observar pela janela o caminho dos pingos, com uma vontade escondida lá no fundo de estar tomando aquela chuva, sem medo de se molhar.

Agora que voltei a ter contato com crianças - ou melhor, criança... meu sobrinho - tenho regularmente crises de querer voltar no tempo. Ser criança é não ter pudores, não ter malícia, viver sem hipocrisia. É claro que ainda preservo meu lado criança, mas quando ele aflora, soa aos ouvidos dos adultos caretões como uma loucura ou imbecilidade. Eu, do outro lado, gostaria de ser eternamente uma criança. Infelizmente o tempo passa, e carrega tudo consigo. A beleza de um menino é sugada até sobrarem apenas rugas, e enfim fenecer como uma flor. Eis o maior dos vilões; o tempo. Eu, sou daqueles que não se acostumam facilmente. Para mim, o paraíso é cheio de crianças, toda pessoa leva o lado ébrio da infância.

Com a maturidade, os problemas vão surgindo aos montes. Existem infinitos tipos de preocupação. Não se preocupar com a maioria deles é outro motivo de preocupação. E assim somos ligados por algemas com os problemas. É preciso saber se vestir, saber se expressar, saber agradar as pessoas; tudo isso com várias variáveis como lugar e público ainda. Passamos a vida preocupados. Com o que vão pensar, com o que vamos sentir, com os acertos e erros. Ah! Como é triste errar! A vergonha pelo erro é nutrida desde pequeno e as vezes nos esquecemos que é parte do processo. Quando a velhice chega, creio que a criança brota novamente, mas aí é tarde demais. As rugas a que me referia já tomaram conta do corpo, assim como as dores da idade. Perdemos a chance de viver como crianças, de sermos um pouquinho mais felizes. Cometemos um crime sem motivo; um suicídio sem querer.

As lutas, ideais, amores impossíveis, desilusões, boa ou má reputação; tudo isto ficou para trás. Na lembrança só vão viver os momentos de euforia infantil. Aqueles reprimidos pelas pessoas maduras. Tão maduras que logo se tornam podres. As pessoas verdes; estas admiram o azul do céu como tudo deveria ser; perene.

Razão de libélula.

2008-08-10T08:29:00.000-07:00

Eis a razão de tudo,
esquecer.
Estar aqui
e permanecer
com a cabeça em outro estado
estado de falência
estado violência
essa é a minha vida;
um pseudo beat descartável.

Inimaginável -
eis a minha vida -
eis o meu estudo
esquecer de tudo
e assim a dor se vai
entra no bueiro
esvai com meu cabelo
e permaneço só
com minhas manias
de ser pó
não ter dó
de nada
tenho dó de tudo
do todo
eis a minha vida;
um pseudo diferenciado
que vive disfarçado.
Para não responder aos atos,
dorme embriagado,
só assim o sono é sossegado.

A palavra e a poeira.

2008-08-04T11:06:00.000-07:00

No meu desespero cotidiano
perdi minhas horas sadias
caí na cíclica dos dias
e o que era linear
tornou-se vulgar
estúpido, entrego-me a chorar
por perder meu castelo
vê-lo desmoronar
não ter sol, não ter lua
andar sozinho pelas ruas
à procura do insensato
do insano, imaculado
uma sensação que torne a vida suportável
uma covardia disfarçada de conhecimento;
eis o que vejo nos maltrapilhos
nos filhos distantes
no lixo jogado na estante.

Diante da montanha
ajoelhei-me de forma submissa
e rezei para que Deus se fizesse presente
para que tão somente não fosse dentro de mim ausente
rezei para acreditar na reza
na cura, na palavra
já não sei mais o que é morte ou salvação
se realmente tenho uma missão
se devo tê-la sem coração
sem meu diamante de vidro
sinto-me sem presente
sem agora, sem espelho
um boneco exagerado.

Agora escuto poesia
e escrevo feridas
abertas, em sangue.
Queria ir-me embora
morar numa nuvem
onde chova para sempre
e eu fique acima dos pingos
a observar os indivíduos que se molham
talvez isto me reconfortaria
me reconciliaria comigo mesmo
talvez fosse importante aos olhos
ver que o outro também pulsa
e que os mortos também vivem.

Aquilo tudo, foi dito em vão
as palavras, pouca coisa são
o que sai de meus lábios, é tudo hipocrisia
o que está em meus olhos, crê em mim, confia.

Eternamente finito.

2008-07-31T10:30:00.000-07:00

Há polícias,
pessoas aflitas
tanta desavença
tanto sofrimento
vemos tudo cinzento
trocamos terra por cimento
desistimos dos sonhos,
pela realidade - pura ilusão
uma ilusão cruel
quase pesadelo
em que vivemos com medo
tememos o eterno segredo
a morte e suas festividades
mal sabemos que ela já vive ao nosso lado
em nossa sombra
e vamos morrendo de mansinho
esperando pelo infinito
a extinção do tempo
alegrias, alegorias
mil recompensas
a inocência
a virgindade.

Isso tudo,
faz um tempo que esqueci
já desacredito o que aprendi;
para mim
o que existe é o momento
o calor, o frio, o beijo apaixonado
a eternidade vive em seu abraço.

Aquele abraço foi cortante
vai deixar cicatrizes
e meu coração de vidro
não aguentou toda a pressão
quebrou em mil pedaços
ela juntou alguns cacos
eu, num devaneio doloroso
joguei o resto pro espaço.

Querendo ou não

2008-07-21T19:31:00.000-07:00

Esperava
como o poeta a esperar pelo verso final
como o crente a esperar por salvação
esperei em vão.
Seu sorriso;
malicioso se abriu
és sereia, transtornado eu pensava
enquanto aos poucos
mais e mais me viciava
e em seu rosto, tão sereno
um profundo tom jocoso
me dizia: não se iluda!
és apenas diversão
amo a ti, e tão somente
como amo a meu irmão
e minha alma sorridente
entendeu querendo ou não;
esperei sozinho
esperei-te em vão.

Sobre rotas, rostos e sentimentos.

2008-07-06T06:53:00.000-07:00

Um sítio acolhedor, amigos do peito e um grande isopor. Essa era a cena.
Fez uma bela noite. Fria, cheia de mistérios. Assim como a noite, ando também. As vezes penso que seja a outra cidade, talvez efeito da mocidade; tenho saudade.
A primavera de meu coração foi afogada por chuvas colossais. Tornou-se um reflexo do meu aspecto. Ando errante, ando sem jeito. Queria entender e ser entendido. Queria o mundo, queria a vida. Queria tantas coisas tão bonitas. No entanto, da fala à atitude existe um longo trajeto. Tortuoso, cheio de rotas alternativas. Por essas e outras é que me perco de tempos em tempos.
Em alguma parte do percurso, deixei-me e segui. Esqueci. Agora devo voltar atento, a procurar-me pelo chão. Peço aos demais que me esperem. Tão difícil se torna o caminho quando ele é feito todo sozinho. Ando trôpego, não muito sorridente. Deveras é esta a maior subida que enfrentei. Ando meio aflito, ando desacertado. Apenas ando.

As Algemas do Tormento.

2008-06-17T10:11:00.000-07:00

Ah, se todas as criaturas,
Vislumbrassem a luz do firmamento,
mesmo as vis, mesmo as vãs, mesmo as escuras,
Desdenhassem das algemas do tormento.

Se lhes fosse permitido até esquecer
desta herança, natural do ser vivente,
Pois com sangue é que eles chegam, ao nascer,
pelo sangue é que eles tombam, quase sempre.

São proscritos, maltrapilhos e doentes
São bandidos, são gentis, são como um filho
que nos braços desta mãe, suga faminto,
um seio sujo e feio, que é sem leite

Se não fosse reservada a imagem da inocência
à um Deus inatingível, escondido e camuflado
que nos faz de marionete, na feroz ignorância
ser demônio despertado, viver mudo em pecado

Diz-me agora em tom sincero; desce nu de seu império
que sentido e sentimento você tem a oferecer
quando a mão que te estendem, calejada e penitente
mostra o grito e a dor; não costuma receber.

Rodrigo Pietrobelli e Marco Aurélio de Souza

O orvalho da ternura.

2008-06-10T20:40:00.000-07:00

Num discurso tempestuoso
sem meias palavras, gírias mal colocadas
construído com metáforas
uma forma de socorro que se pede maquiada
espécie de grito
destinado aos cachorros
tomados de forma humana
apoderados da crueldade insana
de um mundo enfastiado.
Eu covarde, lhe confesso
não queria culpa
não queria progresso
só queria me ver livre
dos calores do excesso
do delírio fulminante
de ser sempre diferente
sentir sempre como o resto
ter na mente encrustado
meus temores disfarçados
pensamentos traiçoeiros;
nessas linhas me confesso.

Meu combate tem nome:
se chama vida
tirar proveito do plural
ver no outro uma saída
Como faz pra não chorar?
se tens a resposta
dê-me ao menos uma pista
pra que assim não brote aos olhos
essa lágrima falida,
corta o rosto castigado
o orvalho da ternura.

Como posso acreditar
na bondade sem loucura
do amargo a sua cura
se a felicidade que tanto quero
não traduz minhas torturas
se o rosto tão surrado,
se as rugas do encriminado
não entendo como alheio
me tranformam em pecado.
Nesse instante, perco tempo
num jogo de azar com a maldade
enquanto a angustia me invade
e eu, pequeno, peço piedade.

Suicídio ritmado

2008-06-08T07:32:00.000-07:00

Meu lamento é poesia
é o pranto disfarçado
viver só de fantasia
a espera do insensato

O meu choro é dissonante
só entende quem espia
meu passo ébrio e errante
que é triste, não sacia

Sofrimento é solidão
ver a vida se afastar
lentamente a te chamar
e se esconder na escuridão

Pois que seja então minha sina
cortar olhares, perder o chão
num ritmado suicídio
passar a vida em depressão.

Meu pânico de adeus.

2008-06-04T20:08:00.000-07:00

Todo o meu romantismo explodiu naquele olhar
se espalhou pela sala de jantar
no pensamento que martela
meu incessante perguntar
minha vontade de não ser
em conflito com meu modo de viver

não me apego em fórmulas
códigos, deuses pródigos
saídas fáceis
desvios da dor
minha fuga é expressar
expor-se ao risco
ultrapassar
matar o tédio
de se encantar
de não tentar
de sofrer por deus;
meu pânico de adeus

nesse momento me perderia em seus braços
daria beijos e abraços
sentiria-me um palhaço
no rastro leve de seus passos
viciado em você

Então por favor
não se esconda
não se vá sem me dizer
que não vive sem me ver
assim como eu não vivo sem você
e sofro de um mal sem cura
que é não saber o que fazer
com a vontade de te ter.

Que querer, afinal?

2008-05-28T07:25:00.000-07:00

Não haveriam motivos
nem porque tê-los
existiriam contatos
pessoas de fato
compartilhamos nossas angústias
com medo de levá-las ao túmulo
de não sermos ouvidos
não damos ouvido
almas e corpos invisíveis
circulam por nosso quarto
apagam as luzes
e vão, tristes
procurando companhia
atrás de alegrias
mudam-se para a estrada do infortúnio
com tantas coisas por dentro
acumuladas dos dias passados
momentos esquecidos
constantes no inconsciente
esta noite não choram sozinhos
não caminham em cinzas
e fumam e bebem
e perdem o sentido
perdem os sentidos
se fixam na dor
procuram luzes pela janela
postes com cores vivas
uma rua de aquarela
suas canções favoritas
mendigam em frente às mansões
pisam descalços no carvão
estendem a mão
escutam não
sentem não
o mundo lhes nega o direito de viver
a vida lhes nega o direito de sorrir
dentes amarelos
assustam as meninas que saem das escolas
que desperdiçam suas vidas fazendo as unhas
enquanto eu jogo fora a minha
escrevendo linhas
lembrando de idéias
- por deus, eu as tinha -
agora simplesmente se esconderam
num porão escuro
sem flores, sem asas
só então a mágoa
a névoa
cinzenta
densa
que sai dos bueiros
como uma chama fria
que queima os sonhos
e congela os sentimentos
me faz olhar a escada e me cansar
perguntar porque
que querer afinal?
não tenho ambições de glória
não estou atrás do paraíso
não estou atrás de outro lugar
não estamos atrás.

Sentimento passarinho.

2008-05-28T07:22:00.000-07:00

Para meu amor não há distância
não há tamanho nem idade
não há formato,
não é propriedade
não se compra nem vende
não se arrepende
não tem dia nem hora
nem lugar
nem nome
não há sexo
não é aparência
para meu amor não há receita
fica à espreita
procurando alvo
procurando lar
para meu amor você é alimento
é refúgio, é um aposento

meu amor criou asas
voou de cidade em cidade
procurou vida
encontrou saudade.

O Tempo e o Vento

2008-05-08T12:43:00.000-07:00

Quão difícil é continuar
caminhar sem rumo
não desanimar
e ver em frente um universo em colisão
sofrimento e desilusão
expressado em mil faces, uma multidão
que se arrasta de joelhos
numa insana procissão
que clama por um deus
um deus escuro, depressivo
que esqueceu de toda gente
gente que sofre e pede auxílio
não importa classe ou cor
todo corpo queima na ausência do criador
todo mundo tem angustia
cravada no peito
intrínseca ao corpo
um medo insípido
todo mundo sofre
na presença de um santo insidioso

Assim continua minha mente; insolente
a me jogar ao chão com os mesmos golpes
bater na face a eterna dúvida
destruindo com calma minha alegria
levando-me ao vício sem resistência
e eu na espera de um subsídio
de um amor que não seja dúbio
que faça todo esse tormento
se esvair junto ao vento
para que assim não mais o tempo
seja um fardo pesado,
que hoje,
carrego lento.

Por que não?

2008-05-03T09:49:00.000-07:00

Foi assim; em alguns segundos me despi de toda a idéia que eu tinha a seu respeito. Formulei uma totalmente diferente. A melhor idéia possível. Ah como gostava de ir até a rua de trás, só pra ouvir ela dizer oi e vê-la toda arrumada no seu trabalho. Fica tão bonita que a minha vontade era de nunca mais ir embora. Nós fumávamos um cigarro no seu horário de almoço, eu perdia o horário do meu. Foi tão rápido que saiu do meu controle. Para mim é inédito, uma amizade tão rápida, um sentimento relâmpago. Normalmente o que vêm rápido vai rápido. Às vezes me pego pedindo para mim mesmo para que isso não aconteça. Me sinto patético. Gostaria de algo que me desse sentido. Gostaria de lhe abraçar. Ela me intimida, já disse isso antes. Seus olhos são um misto de ternura com rebeldia. Num momento te afaga noutro te crucifica. Descobri que meu pensamento estava fadado a se ligar a ela num momento ímpar. Ela dançava um musical, parecia tão alegre, parecia tão sincera. Parecia alguém diferente do mundo todo. Na verdade o que me ocorreu foi que o mundo era uma coisa, ela outra, e isso era tudo. Desde então me liguei a cada detalhe, cada palavra. Lembro sorrindo de suas piadas, seu jeito de cantar, seu desenho quase que surreal. Foi um dia ótimo. Eu tocava e via sua cara de quem não vê a hora de que acabe. Tão bonita que me perdia. Durante a noite meu peito parecia um redemoinho. Gosto tanto de ficar ao seu lado, sentado conversando, sentindo seu cheiro. "Cheiro de bar" dizia ela. Por outro lado tenho vontade de ficar longe, de me ver livre desse pensamento. Às vezes me sinto uma forma diferente de ser humano. Às vezes gostaria de arranjar uma forma diferente de ser humano. Alguém liga? Provável que não. Se ligarem eu não ligo. Gosto de escrever, escrevo sobre o que gosto, gosto dela. Por que não?

Poesia em prosa do sem valor.

2008-04-09T12:57:00.000-07:00

Em meio a cervejas
maços de cigarros
ex-viciados
fugindo de um protesto sem resultados
filmado e registrado
com câmeras de gravação
quando necessitávamos de câmeras de seguranças
de educação para crianças
de uma cultura marginal
de poetas, artistas e um lugar real
talvez não me sentisse ilegal
quando minha pátria me fez pensar que eu tinha que ter mais
além de uma consciência e uma relação familiar
um remédio pra espinhas e um telefone celular
quando receberemos algo real?
não as notas de papel
falo de abraços, lábios de mel
espero o dia de um Brasil de humanos
em que nossos olhos não precisem perder o brilho
a cada vez que passarmos pelos trilhos
terminais, ruas tradicionais
ver delinquentes e prostitutas
que em nenhum momento tiveram culpa
ver neohipsters sem ideologia
que nunca tiveram uma mera utopia
e não podem dizer que o sonho acabou
Ontem re-li minha passagem preferida
do poeta da revolução
notas de rodapé, ilustração
a cada vez que leio tenho uma nova visão
ganho mais um novo irmão
que ainda não conheço
e que ansio por bater em suas costas
num caloroso comprimento latino
cheio de calor e afinco
vivo em um mundo paralelo
uso meia e chinelo
pra causar boa impressão
vivo de aparências
aparência alheia
no meu molho só tem chave de cadeia
e ainda sobra tempo pra ouvir um choro nobre do sertão
Hoje faço aula de espanhol
sonho em viajar os 4 cantos
ter um amor em cada continente
quase esqueço de comprar pasta de dente
acordo as 11 sorridente
por não ter uma profissão
meu delírio vagabundo
se vai e fica à cada minuto
é esmagado por amores brutos
que destroçam minha paixão
preferia ter aulas de anatomia
ou trabalhar com burocracia
ter boa aparência e religião
mas não
pensar é escravidão
e ainda falam de perdão
e ninguém conhece coração
Pensei em falar com uma garota
uma louca, que fale até ficar rouca
e depois tirasse a roupa
e matasse meu libido
hoje lembrei dela como um colibri
um deus asteca, uma fora de si
um ser humano que complete
uma parte de mim
que esteja em chamas
pois hoje queima meu infinito
pega fogo, logo ressucito
sem vontade de ser um mito
um herói, um conquistador
um cara com 19, sem nenhum valor
pela janela não vejo prédios, não vejo dor
nenhum edifício com esplendor
só penso, só, no meu amor.

O idólatra embriagado.

2008-03-08T06:42:00.000-08:00

Podia tê-la, ao menos em pensamento. Mas não. Era pura demais; ideal demais. Eis o mal dos utópicos: idealizam tudo. Dessa vez não foi diferente. Seus defeitos, suas imperfeições, detalhes que se tornavam imperceptíveis aos seus olhos. Não era exatamente a beleza que o atraía, mas sim o brilho que a cercava. Uma espécie de aura - quase que angelical - que surgiu de um olhar e se espalhou por todo o resto de seu corpo. Impossível era imaginar algo sujo como a cópula em alguém com tão doce feição. De resto, tinha o mundo todo para procurar defeitos, vulgaridade e mediocridade. O mundo todo. Só não queria procurar alí. Guardou então o retrato e imaginou ter sempre nele um refúgio para diminuir suas dores e decepções com o mundo. Idealizou a mulher perfeita, e acreditou piamente que era mesmo, sabendo que passadas algumas horas já estaria a vendo de modo totalmente diferente. Ah! Que privilégio é não ser medíocre, mesmo que por alguns instantes, na cabeça de alguém.

O virtuoso e o viciado

2008-02-14T05:39:00.000-08:00

O amor veio e foi embora
levou com ele minha vontade de viver
minha felicidade, meus planos, meus sonhos
chegou sem pedir licença e sem limpar os pés
sujou meu peito de barro e nem se despediu
O amor veio e riu da fragilidade
desamarrou meus cadarços
me fez cair e bater a face
e ver toda a monstruosidade refletida num pingo de lama
que corria com a água suja levando junto minhas lágrimas
O amor queimou e virou fumaça
fugiu de mim pelas narinas
confundiu-se com cigarro
e vôou pras nuvens brancas
que tomaram formas mortas
O amor veio com um convidado
me apresentou a angústia e me fez amigo dela
deixou-a encarregada das visitas
disse a ela - a casa é sua! -
sem antes me consultar
O amor veio como um vício
o mais poderoso e traiçoeiro
sofro então de abstinência
me tornei um prisioneiro
minha dor é o mundo inteiro

Tenho o coração entre os dentes
e os dentes sujos de comida
as vezes acho tudo lindo
as vezes acho que te odeio
odeio ser
odeio estar
odeio amar
odeio o ódio
ah! que sentimento mesquinho
porque então incontrolável?
eis o X da questão:
falta de controle.
Queria controlar o que penso
o que sinto
o que escrevo
mas não; está acima de mim
estou abaixo de mim mesmo
minha natureza é vil
minha simpatia é falsa
minha falsidade é verdadeira
e minha verdade é obscura

O amor veio e embaralhou todas as letras
deixou as portas e janelas abertas
para assim o vento entrar e bagunçar tudo
ficou ainda o seu cheiro,
entre fotos e papéis; no meu travesseiro.

Poema de verão

2008-02-06T06:09:00.000-08:00

Milhões de versos que se apagam
linhas e letras que não dizem nada
não dizem nem nunca disseram
se vão com o vento
se vão com o calor
eram versos de verão
Passa a borracha agora meu coração.

Canção à confusão

2008-02-05T14:18:00.000-08:00

Cortei raízes
Plantei uma semente
Colhi um fruto podre
com gosto de decepção
Eu quis amar um por um
Falhei, errei, gastei sentimento
meu amor escorreu pelo ralo do chuveiro
Ficou preso em meio a fios de cabelo
Mas como poderiam me culpar?
Eu quis fazer tudo direito
Quis dizer palavras bonitas
Falar da sua blusa colorida
Falar dos seus dentes brancos
Eu quis

Entre marginal e cidadão não existe opção
Onde vão estar agora minhas mãos?
Eu quis abraçar o mundo
mal lembrei que o mundo é cheio de espinhos
Eu quis amar um por um
não sabia ao certo o tamanho do meu peito
Eu quis.

Dominó celeste

2008-01-29T13:13:00.000-08:00

Deslizam as estrelas para além das nuvens
quebram as constelações
somem e levam junto nossos sonhos
Para onde foi minha estrela?
brilha em outro lugar
ilumina outro planeta que não o meu
traz calor à outro corpo
aqui faz frio
um frio fora de estação
chegou sem pedir licença
e as blusas que sozinhas se escondiam nos guarda-roupas
saíram da toca ver o mundo de novo
ver o mundo novo
cada pessoa, cada imagem
cada fala é mundo novo
o mundo micro, macro
uma galáxia
um grão de areia
me divido entre os dois
fico à pensar onde isso vai parar
um é sol, outra é lua
meu satélite
que percebe tudo
mas não conta nada
brilha tanto, brilha e queima
naquela noite me dei conta do óbvio
a poeira daquele corpo ficaria a me atormentar
tiraria meu ar
no escuro a caminhar
sem sono, sem face e sem meios
mudando de canal
esperando o carnaval
tudo pra rever minha estrela
que pegou carona com as outras
e se apagou no azul do céu

Estrela do mar

2008-01-05T08:03:00.000-08:00

E eu alí
parado em frente a imensidão azul
tão só, tão frágil
tão pequeno quanto um grão de areia
e aqueles pés
aqueles fogos
tudo me trazia desalento
tudo me trazia desconforto
inclusive meu pensamento
cruel e insistente
martelando sempre a mesma nota
já batida e repetida
que não para de tocar

Minha vida é maré
vai e vem em alto e baixo
frequências e ondas imprevisíveis
que uma hora toma força
e noutra vira espuma
gruda nos dedos dos transeuntes
tão indiferentes ao mundo
apenas tiram os sapatos e caminham sem rumo
sem tempo de olhar para o horizonte que se abre
um mar de novas oportunidades
que agora tento mergulhar

Brilha o sol em Enseada
minha pele branca fica vermelha
mas o que queima em mim é alma
é vida que passa
minha família estranha meu caminhar
minhas saídas sozinho à beira do mar
eu estranho seu olhar
penetra no silêncio, se solta no ar
enche de esperança um coração que cansa de apanhar
mas deixa também a angústia entrar
vicia e encanta - que mistério é amar!
faz qualquer um esquecer o medo de errar
e assim faço meus versos
sozinho ao seu lado
sem medo das ondas
que o mar possa mandar.

Grand Finale

2007-12-24T08:16:00.000-08:00

Já é de praxe escrever uma mensagem, ou algo do gênero, de fim de ano, quando este chega ao seu fim. Não vou fazer deste um ano diferente, mas tentarei ser breve.

2007 foi para mim um ano peculiar. Desmontei alguns castelos de areia em minha vida, construí outros, e assim fui passando os dias; numa busca incessante por respostas, mesmo sem saber ao certo quais eram as perguntas. Descobri que sozinho não sou nada. Sou meio lobo e necessito da alcatéia. Tive muito tempo para pensar numa porção de coisas - é, sendo mais claro, foi um ano de vadiagem. Cheguei à conclusão de que tenho muitos defeitos, muitos mesmo, e não dou conta de superá-los, portanto vou me conformar com eles. Conheci muita gente boa, espero no próximo ano poder cultivar amizade com essas pessoas. Me aproximei de algumas pessoas, me reaproximei de outras, e com outras apertei os nós do laço. Alguns momentos vão ficar guardados para sempre. Vão me fazer sorrir, sentir saudade, ou me emocionar toda vez que eu estiver lembrando dos meus 18 anos. E é claro, algumas pessoas vão fazer parte para sempre do meu albúm de memórias. Gosto do fim de ano pela sensação de nostalgia instantânea que paira no ar. Pelo balanço do ano, pelos planos futuros. Sonhos e esperanças que apenas um novo ano pode concretizar. Em 2008, deixe de lado a vergonha, o rancor, a inveja; troque por um abraço em um grande amigo, um beijo apaixonado, um sorriso sem pretensão. Diga eu te amo muitas vezes, mas diga de coração. Olhe nos olhos de quem ama, pegue em sua mão. Sinta o que há de bom na vida, viva para ser feliz, não faça tempestade em copo d'água. Se no ano que está no fim você não fez nada disso, ainda há tempo. Ligue para alguém especial, mande uma carta, vá até essa pessoa. Diga a ela que ela fez sua vida mais bonita, e que sem ela não seria a mesma coisa. Não tenha vergonha de acreditar nas pessoas, de dar uma segunda chance. Deus e Diabo são apenas ilusões, dois lados de uma moeda que existe dentro de cada pessoa no mundo. Entre eles é travada uma batalha a cada momento, a cada decisão. Seja forte, tenha coragem. Tão bonito seria o mundo todo dando as mãos. Um ótimo ano novo a cada um de vocês, que fizeram meu 2007 mais vivo, mais intenso, mais feliz, e acima de tudo, deram, sem pedir nada em troca, o seu amor.

Humano imune

2007-12-11T17:09:00.000-08:00

Minha pele é escura
e também é leite
meu cabelo rosa
vira liso vira crespo
cai e cresce
tem os tons do arco-íris
meus olhos verdes são puxados
amarelo e negrão
sou loiro capixaba
gaúcho do sertão
carioca americano
japonês e alemão
sou do mundo e o mundo é meu
sou do norte e sul, intercontinental
vivo aqui pensando em lá
brasileiro de nascença
bicho do paraná
da terra por afinidade
minha etnia é desconhecida
minha bandeira é dar as mãos
tanta dor em cada fronteira
tanta dor no peito de irmãos.

Como e poquê poetizar.

2007-12-08T05:33:00.000-08:00

Qual seria então o sentido de viver senão amar?
paixões passageiras, amores volúveis
encantos e desencantos
um minuto e a eternidade
- uma diferença mínima em se tratando de amor -
sou amante;
em cada detalhe tenho apreço
em cada flor, em cada perfume
em cada rosto uma paixão se resume
em cada sonho e realidade
de que serve ser gelado?
jogo minhas fichas no romance
sou romântico em tudo e mais um pouco
tão cruel já é a vida, porque não poetizar?
um pequeno passo até a felicidade
conquistado em cada saudade
em cada abraço, em cada cidade
minha alma ferve
meu coração reclama
- solte as rédeas da paixão! -
quero mesmo é confusão
conquistar, confundir
me iludir, voar e cair
beijar em segredo
tê-la de todas as maneiras
discutir qualquer bobeira
e que seja meu limite a terra e a lua
- tem estrelas na sua rua? -
ela quer viver no mar
vem comigo navegar?

Tudo errado

2007-12-01T07:37:00.000-08:00

Num disparo de arma uma vida se encerra
Camponeses em marcha querem seus direitos
A violência se alastra por todas as partes
E ninguém sabe onde o homem falhou
Acredito que Deus deve ser surdo e cego
Do contrário ficaria horrorizado
Como foi que o mundo ficou desse jeito?
Pra que servem os pratos e copos plásticos?

Implosão

2007-11-26T14:31:00.000-08:00

Posso sentir
posso ver se fechar os olhos
o castelo desmorona
e a areia escapa entre os dedos
justo ela, que parecia firme quando em pé
e agora o vento espalha
joga em meus olhos que com dor se enchem de lágrimas
porque se escondeu de mim?
porque entrou no infinito se sabia que do meu canto eu não saía?
se fantasiou de sonho bom
para me deixar dormir
quando na verdade só quis sentir você
mas não consigo, não consegui
e a angustia continua aqui
dentro de mim, no infinito.

Passatempo

2007-11-23T17:32:00.000-08:00

É noite de sexta-feira
nada para fazer
ninguém para me acompanhar
é quase uma
um profundo estado de apatia paira sobre minha cabeça
agora o que resta é escrever
ouvir música latina americanizada
e talvez mais tarde ver um filme

Estou tendo uma sequência de dias ótimos
e não vejo a hora de ir embora
as vezes não me entendo
as vezes me apaixono por mim mesmo
as vezes tenho raiva do meu jeito
é quase uma - agora mais do que antes -
não tenho nada para falar,
contar, escrever, perguntar
nada mesmo
e esse texto é só uma desculpa para que você saiba disso

Pergunta boba;

2007-11-15T17:44:00.000-08:00

Você me pergunta porque escrevo tanto,
frases sem valor, letra incolor
me pergunta porque gasto meu tempo
caminhando ao sonho, escrevendo
versos solitários
esperando por um leitor
poemas mal escritos
sem muito charme, sem muitos ritos
Me pergunta porque faço isso?
escrevo porque vivo
porque amo, porque odeio
porque gosto do seu cheiro
porque não ligo
- pensar é um perigo,
se não vaza, um dia explode -
Escrevo porque sinto.